Mulher de cinza

Era uma vez uma menina de familia rica que começou a crescer e não parou nunca mais. Esticou suas pernas e braços. E um dia acordou sem conseguir respirar. Faltava ar. Ao amadurecer, endureceu. Começou a ganhar dinheiro, que brotava em pé. Pézinho de café. E de tanto enriquecer, de tanto se abrir, perdeu seus modos, sua educação.

Foi violentada e esfriou. De tanto chorar, virou terra da garoa. Foi rasgada por prédios, que não paravam de se erguer. Se tornou mãe e madrasta porque acolheu sem dar trégua. E hoje cria filhos loucos, mendigos, que apesar de seus maltratos, não tem mais a quem abraçar. Incentiva seus bandidos com amargura e exclusão. Satisfaz urbaninhos com seus prazeres da noite. Cuida das unhas de suas socialites e engarrafa as emoções de uma vida passada no trânsito.

Virou empreendedora, constrói e vende felicidade por metro quadrado. Nos Jardins ou Morumbi, você é mais feliz, pode ter certeza. Quem precisa de Paris, quando se tem um dois dormitorios no Chateau de qualquer coisa?
E a gigante cresce assim, de noite ela é magnata: `as vezes usa gravata, `as vezes vestidos com brilho. Freqüenta restaurantes de luxo. Abre as pernas e deixa passar por suas largas avenidas carrões importados, que arranham a sua pele preta de asfalto. De noite ela brilha, esconde suas rugas. Sua pobreza fica debaixo das saias de seus viadutos.

De dia ela é suja, pixada, tem a maquiagem borrada e a camisa suada de trabalho. Esconde pessoas atrás dos vidros, dentros dos carros, debaixo dos capacetes, atrás das janelas. Esconde amores em praças cinzas, ciúmes em cruzamentos engarrafados. Seu sonho é um dia ter um pedacinho de céu.

Sampa, você é assim: um amor que eu nunca esqueci. Quero te fotografar, te explorar, te deixar e um dia pensar nas saudades que você me dá.