Meu bijou

Saudade

2011-08-19T12:26:00.000-07:00

Faz dois anos que você foi. Não vou mentir, a dor passou, mas a saudade...essa não sei se vai ter jeito. Porque é assim, andando na rua, quando bate uma brisa, que ela aparece. E assim como o vento, eu não consigo controlar. Gela o peito e me faz lembrar como eu sinto saudades do seu olho que lacrimejava, de como você sempre esquecia o meu aniversário, mas me mandava cartas nem que estivesse no topo do Himalaia, como você já fez. Eu tenho muito medo de te esquecer, de não lembrar dos detalhes, de deixar a vida me atropelar e levar embora as minhas lembranças. E ao mesmo tempo, sem precisar pedir elas voltam, me tomam no meio do trabalho, como se você estivesse do meu lado se apoiando no meu ombro. Queria sonhar com você, saber para onde você foi. Em qual nuvem, em qual canto desse universo daria para gente se encontrar? Só por alguns instantes, pelo tempo de um abraço, nada mais. Eu juro.

Ai pônei.

2011-06-14T13:55:00.000-07:00

Na semana passada comprei uma máquina dessas daí. Como uma velha de 87 anos e sem a malemolência dos mais novos que manipulam essas invenções desde que nasceram, meus dedos duros começaram a explorar o tal bicho. Ca-rre-gan-do: eu lia em voz alta enquanto caminhava na rua e mexia na telinha recém engordurada. O que é aplicativo? Juro pra você que não sou nenhuma neanderthal, mas até ontem não sabia direito o que era isso e tinha vergonha de perguntar. Bem, descobri tudo muito mais rápido do que eu imaginava ( pra você ter uma idéia da revolução, meu celular antigo era aquele da Nokia que servia de lanterninha no cinema, lembra? Uma graça). Sim, esses tais aplicativos, botões facilitam e muito a nossa vida. É uma delícia para uma pirangueira como eu, trocar mensagens sem pagar, saber qual é o próximo filme do Reserva andando na paulista, etc, etc, etc. Mas tem uma coisinha que me incomoda. Calma, não vou discutir aqui o papel das redes sociais, da quantidade de informação que consumimos, blablablabla, pra isso já tem um monte de filósofos, pseudo filósofos, gente que faz duende de durepox que já mete o pau na tecnologia. Mas a verdade é que eu não sei muito bem me desligar. É como se sem essa checagem a toda hora, as oportunidades fossem escorregar pelos dedos das mãos. Neura pura, toc de controle, como aquela pessoa que confere a fechadura da porta ou o gás da cozinha 80 vezes antes de sair de casa. E nesse sentido, o I phone não me ajuda. Poder ter tudo na mão, me faz querer ter tudo. Simplificando, é como cartão de crédito, se tiver na bolsa, eu uso. Se estiver com I phone, consulto meu e-mail, o face, a conta do banco, o horóscopo da Susan Miller, mesmo que esteja no meio de um almoço delicioso com uma amiga que eu não vejo há muito tempo. Não me condene, eu sei que você que tem esse aparato já fez isso pelo menos uma vez na vida. Talvez seja fogo de palha, como toda relação que começa, a gente fica querendo se pegar (ui! brega). Só não tenho certeza se gosto de acordar de manhã e já saber entre a torrada e a torrada com manteiga o que tem na minha caixa de e-mails. Não quero ter que responder e-mails do trabalho, depois do trabalho. Não sei se quero estar ao alcance de todos, nem tenho certeza se quero tudo ao meu alcance. Te digo sinceramente, não sei. E a culpa não é dele. Eu é que não me controlo, eu é que sou curiosa demais, ansiosa demais, eu é que não sei descansar. Se essa relação não der certo meu caro I Phone e eu voltar pro meu antigo tijolinho, pode ter certeza, não é você, sou eu. Você é bom demais pra mim.

Verborragia

2011-05-11T11:26:00.000-07:00

Alberto nasceu em uma casa só de mulheres. Por algum mistério da genética os poucos homens da família sempre acabavam morrendo cedo. Com o pai foi assim: não teve quase tempo de aproveitar a chegada do único filho homem, depois de tantas tentativas desesperadas por um varão e sete filhas mulheres.

O pequeno Alberto cresceu rodeado por saiotes: tias, primas, irmãs e vizinhas. Um falatório danado, conversas sobre os folhetins da semana, fofocas do bairro e obviamente muita, mas muita tpm. Durante um bom tempo achavam que ele era mudo, mas faltava simplesmente ao menino a oportunidade de se expressar diante de todo mulherio.

Na adolescência Alberto tentava se soltar no meio de alguma conversa:
- Eu acho que...e logo era interrompido pela tia, pela mãe ou qualquer representante do sexo oposto. Quando finalmente se viu livre e foi para faculdade, Alberto, que agora era só Beto, se apaixonou por uma garota linda, mas uma verdadeira metralhadora verborrágica: as frases ia se emendando, sem que ele achasse uma só brecha para entrar: eu acho que, eu fui, sabe que, outro dia...o coitado só abria a boca se fosse para respirar. Mas ela era tão bonita e um cara como ele nunca iria arrumar outra garota como aquela.

Casaram, tiveram três filhas como predominava a genética dele . E pior: tagarelas igual à mãe. Pobre Alberto, não tinha voz nem mesmo na hora de pedir o sal na mesa. A frase acaba sempre no me pass...

Claro que as meninas pediam a opinião do pai para muita coisa, mas antes que ele pudesse dizer sim ou não, lá vinha a mulher dele, cheia de opiniões. A única solução que Alberto encontrou foi se soltar no trabalho:

- Sabe que eu sou corintiano, mas sempre tive uma simpatia pelo Santos. Uma vez fui pra Santos em 85, achei a cidade tão linda, você conhece? Uma das coisas que eu mais gosto de fazer é viajar. Queria muito ir pro Himalaia, vi um documentário maravilhoso sobre os Sherpas, já ouviu falar neles? É um povo muito interessante, com uma cultura particular. Tenho fascínio também pelos budistas, estou até querendo planejar uma viagem, mas a minha mulher quer ir para Nova Iorque. E as mulheres sempre acabam decidindo. Ao não ser quando elas querem que você decida, porque não querem assumir a responsabilidade, daí meu amigo, é problema, porque depois elas...

E assim segue a conversa por no mínimo 30 minutos ininterruptos, numa explosão de felicidade. O paciente ouve sem poder dar nem um piu, com a boca repleta de algodão, enquanto Alberto continua falando feliz e contente e vai fazendo a obturação na boca do fulano.

Big bang

2011-04-05T12:39:00.000-07:00

Se eu explodisse em mil pedaços sairiam de mim bolas de borracha deformadas pela dor quente no peito, metros e mais metros de linha que costura as feridas, pedacinhos de um gelo que ficou grudado no estômago. Sairiam pregos fincados no coração, um pouco de areia que secou a garganta e ópera, muita ópera. Seria uma explosão enorme e bonita, com barulho forte e rápido. Ficariam depois dela apenas os sonhos, intactos, sem nem um risco sequer.

2011-03-23T10:32:00.001-07:00

Cortei meu coração em pedaços e guardei num tuperware dentro da geladeira, ao lado do requeijão. Não no freezer, ainda não.

Duas visões de mundo

2011-03-16T12:39:00.000-07:00

Eu entro no hospital para visitar alguém da família e ao ver aquele lugar, cheio de camas vazias, penso em almas penadas vagando pelos corredores. Já a minha avózinha de 85 anos, chega para fazer a mesma visita e toda arrumadinha, com seu colar de pérolas e as bochechas coradinhas pelo rouge, olha para um médico de jaleco e me diz suspirando baixinho: deve ter tanto rrrrrrromance por aqui, né? Médicos que se apaixonam pelas enfermeiras, já pensou, quantas histórias de amor?

É, ela vê o copo meio cheio.

Shhh, não fala nada.

2011-01-31T10:15:00.000-08:00

Uma vez estava esperando o ônibus em uma rodoviária do litoral. Minha pele ardia, o vãozinho do meu dedão estava assado pelas havaianas, o calor era insuportável. Perto de mim haviam mães com crianças de colo, senhorinhas sentadas em cima da mala e dois adolescentes cujas bocas estavam grudadas há mais ou menos quarenta minutos (cheguei a cogitar se eles não estavam precisando de ajuda, presos pelos aparelhos fixos). O busão estava 3, repito, TRÊS horas atrasado. E quando o motorista chegou, minha raiva só fez aumentar. As pessoas aplaudiam o motorista e gritavam felizes: Graças a Deus, é uma bênção! O normal nessas horas seria eu ter reclamado, mas confesso que naquele dia fiquei desanimada. De onde vem essa nossa resignação? Por que achamos que reclamar é ser ranzinza, chato, estraga prazeres? Na agência onde eu trabalho, um elemento rouba quase toda semana a marmita alheia. E pra piorar, o gatuno pega sempre as melhores partes da quentinha: a batatinha frita, o arroz e o feijão. O xuxu, a beterraba, ele faz a gentileza de deixar pro dono. O que me deixa mais triste é que os próprios donos das marmitas nunca se manifestaram, nunca reclamaram e continuaram até ontem almoçando o que sobrava. Mais uma vez me indignei e hoje em nome dos companheiros, mandei um e-mail para as autoridades. No caso aqui, a mocinha do RH. Já reclamei, já fiz tocaia, pensei até em colocar veneno de rato e ver quem cai morto no meio da tarde. Espero que esse elemento no mínimo morra de prisão de ventre. Mas por que não reclamamos das coisas? Não sou historiadora, não sei se são as nossas origens, a nossa colonização ou se essa resposta é velha e o buraco do asfalto é mais embaixo. Só queria que a gente um dia fosse diferente. Vi um comercial na tevê onde o proprietário de um carrão dizia: é ótimo, passa na enchente que é uma beleza. Fiquei chocada, como uma marca se aproveita de uma coisa tão grave como as enchentes para vender caranga? Por que a gente não reclama dos buracos ao invés de pulá-los com a picape? Não quero parecer azeda, mas como melhorar sendo só legal, simpático, carnavalesco e boa praça? Foi assim, sendo bacanão que um belo dia um carinha com gel no cabelo confiscou as economias do país inteiro. Demorou pra gente responder e quando foi pra rua, o dinheiro já tinha ido pra Suíça. As coisas têm mudado, não se pode generalizar, mas ainda temos muito o que reclamar, pedir, reivindicar. Me chame de ranzinza, reclamona, mas eu não me acostumo. De agora em diante, pelo menos na minha marmita, só vai dar jiló.

Noite Feliz

2010-12-06T11:52:00.000-08:00

Eram primas. Não se viam há mais de 20 anos, mas decidiram por um arroubo sentimental impulsionado pela neve de espuma de alguma vitrine do shopping se reunir. Eram uma para a outra a única lembrança da família Souto que um dia havia existido. Fizeram viagens juntas, passaram os verões na praia, ganharam a mesma bicicletinha de cestinha em seu oitavo natal. Hoje tinham seus filhos, suas casas, seus maridos pançudamente iguais e a vontade de retomar um laço que no fundo no fundo estava ali, mas que a correria do dia-a-dia, os compromissos com as crianças, as crises no trabalho, as listas de supermercado foram pouco a pouco deixando de lado. Marisa e Isabella sentiam-se felizes. Finalmente dariam o primeiro passo para ser uma grande família como eram antes. Trocariam presentes e dariam risada como quando saíam juntas do bailinho matinê. Isabella decorou a casa, que por ser maior acomodaria melhor toda família. Marisa traria os doces, Isabella os salgados. Pediram aos filhos adolescentes que se comportassem e fossem gentis com os mais novos primos que iam conhecer. Os maridos trocaram opinião sobre o tinto, elogiaram a comida das duas que ocupadas, serviam o batalhão. Comeram rápido, queriam chegar logo ao melhor da festa: a troca de presentes. Papéis de presente voavam de um lado para o outro da sala, os meninos mostravam uns aos outros o videogame de última geração, o celular com mp5. Os maridos já bêbados discutiam alto sobre o futuro do Corithians. A sala estava repleta de risadas, luzinhas da árvore piscando. Marisa sorriu para Isabella, foram até a árvore de natal e muniram-se de seus presentes.
Isabella: - Pensei muito no que dar para você. Marisa: - Eu também. Quando abriram os presentes, seus olhos não conseguiam esconder a emoção. Marisa segurava um disco na mão - Nossa, nem lembrava disso, nunca mais ouvi Rita Lee, sabia? Peguei um pouco de raiva dela depois dos mutantes. - Jura? Sabe que eu também nunca mais usei esse tipo de flor no cabelo? Engraçado, né? Engraçado...Se abraçaram forte, sabiam que aquele definitivamente seria o último natal dos Souto. O tempo quando tem tempo demais, não volta.

A felicidade

2010-11-23T09:39:00.000-08:00

Um dia desses estava sem vontade de escrever e pensei: a culpa é toda da felicidade. Estava em um daqueles raros momentos tranquilos, com sol brilhando lá fora, contemplando sem pensar. Só que depois de dois minutos, senti falta de um pouco de conflito. Quando estou em dúvida, sofro, me questiono, é que sinto a necessidade de escrever, para dividir. As dores de amor, as dúvidas existencias, os problemas são a fonte de quase todas as letras, esculturas, dos filmes.

O que seria da história de Romeu e Julieta se as famílias se adorassem e os dois se casassem e vivessem felizes para sempre? E se Woody Allen fosse um cara bem resolvido, sem neuras, feliz e praticante assíduo de yoga? A felicidade, caro leitor, não gera assunto. Ela é em alguns casos a última página do livro, o último frame de um filme. O que move as histórias e o mundo, são os conflitos, que fazem com que as personagens saiam transformadas ao final de uma jornada. Claro que os momentos felizes, como esse que contei são importantes, mas tenho aprendido a entender que os conflitos nos ensinam, fazem sofrer, sentir, pensar, virar o Darth Vader de uma vez ou decidir ligar o sabre de luz e sair pelo mundo lutando contra o que nos faz mal.

O que defendo aqui, não é a apologia ao sofrimento, muito pelo contrário. Todos, inclusive quem digita essas linhas, queremos ser felizes e buscamos isso a cada dia. O fato é que ser feliz o tempo inteiro não é humano, não é real. Todos temos medos, angústias e maravilhosas imperfeições. Vejo um bocado de gente lutando para mostrar ao mundo o quanto é feliz o tempo inteiro, maquiando os problemas sem olhar para eles, vivendo uma felicidade acrílica e histérica. E aí que tenho vontade de repetir: sem conflitos, não existe história. Sem seus demônios, seus medos, suas preocupações você provavelmente não sairia do lugar. Porque sem conflitos, provávelmente não existiriam nem mesmo os versos tão perfeitos do poeta Vinícius:

A felicidade é como a pluma
Que o vento vai levando pelo ar
Voa tão leve
Mas tem a vida breve
Precisa que haja vento sem parar

Afonso de Freitas

2010-11-19T12:05:00.000-08:00

Uma rua. Onde a chuva desce como rios de lágrimas que lavam as amarguras e a dureza do asfalto.
Uma rua. Onde as distâncias apesar de curtas levam anos para serem percorridas.
Uma rua. Que como um rio de águas turbulentas separa duas margens com uma força intransponível.
Uma rua. Que não se sabe onde começou nem muito menos para onde vai.
Apenas uma rua. E ainda assim, tão complicada.

As mazelas do coração

2010-07-20T13:30:00.001-07:00

Estrada

2010-07-02T12:32:00.000-07:00

Quando eu era pequena, adorava viajar de noite, ficava vendo as estrelas no céu pelo vidro do carro. Mas tinha uma coisa que me dava muito, mas muito medo: com o escuro da noite, não dava para ver o que vinha pela frente e isso me dava uma angústia maior do que meu coração de sete anos era capaz de suportar. E se viesse um bicho no meio da estrada, uma curva mais fechada? Esse medo me fazia esquecer das estrelas e eu grudava atrás do banco do meu pai, como uma co-pilota silenciosa, que tentava enxergar adiante, me perguntando se ele sentia a mesma angústia que eu. É provável que sim. É difícil não saber o que nos espera lá na frente.E se eu estiver no caminho errado? E se eu não casar com o cara certo? E se aquele plano não for o melhor pra mim? E se, e se, e se? Muito tempo e uma carta de motorista depois, voltei para essa estrada agora no lugar do condutor e me lembrei desse sentimento. Apesar do pouco tempo guiando, liguei o som do carro e fui curtindo a chegada de cada curva, as linhas brancas aparecendo e desaparecendo no chão. Foi tão bom. Pensei que viver é mais ou menos assim, dirigir por uma estrada escura, sinuosa, cheia de curvas, sem a mínima idéia do que vem pela frente. Não dá para antecipar, tem que curtir o céu cheio de estrelas e continuar em frente. Talvez seja por isso mesmo que eu gosto tanto de viajar à noite. Mesmo que às vezes a angústia dos meus sete anos bata num cantinho do peito.

Sonho

2010-04-19T12:09:00.000-07:00

Essa noite sonhei que o mundo estava acabando. O que não necessariamente é sonho, mas tudo bem. O mais legal da história é que no sonho encontrei uma nave que levaria meus pais e eu, sim, sim, sim, bem egoísta da minha parte, nenhum amigo embarcaria conosco. Agora, o detalhe mais incrível desse sonho é que em meio a tanta catástrofe, minha maior preocupação foi correr para cozinha e preparar uns sanduichinhos de presunto e queijo caso batesse uma fome durante nossa vigem intergalática. Moral da história: cabeça de gordo não muda nunca, nem mesmo quando o mundo está apenas por um fio.

Música pra lembar

2010-03-25T12:31:00.000-07:00

Saudades de não sei o quê,
fome de um gosto,
lembrança de um vento gelado no rosto,
uma música que eu ouço,
me lembra do que eu já não sei mais,
de uma dor que ficou para trás
de uma imagem que se apagou
que o tempo insiste em levar
e que eu faço força para não esquecer.

Texto publicado no Blônicas dia 8 de março

2010-03-10T05:44:00.000-08:00

Por que hoje eu não vou comemorar

Porque como o índio, ainda é preciso de uma data para que a mulher seja lembrada. Parabéns por quê, posso saber? Por trabalhar igual e ganhar menos do que os homens, ou será pelo meu bom humor diário, apesar dos vídeos de baixaria que os meus colegas insistem em achar hilários? Hoje descobri que até santo google é machista. Pergunte o que ele acha de nós mulheres e você vai dar de cara com a palavra pelada. Juro, terceiro link. Não é fantástico? No embalo da pesquisa me aventurei também pelos sites de citações.
Descobri que aquele escritor que eu amava de paixão na adolescência, não deitou a caneta uma só vez para fazer elogios às mulheres, muito pelo contrário. Filósofos, escritores, políticos, se dois fizeram um comentário positivo, eu juro que foi muito. Separei até uma das pérolas que eu encontrei para vocês: “A mulher não é um génio, é um elemento decorativo. Não tem nada para dizer, mas di-lo tão lindamente”. Não é simplesmente um amor? Esse mundo que nos elogia e presenteia com rosas espinhudas todo dia 8 de março, insiste em pleno 2010 nos mesmos adjetivos: frágil, delicada, volúvel. Sim, afinal em mulher não dá para confiar, é ou não é Adão? Isso sem falar nos anúncios em nossa homenagem. Tenho um leve palpite de que nessa data baixa o espírito Wando nos publicitários: jornais e revistas se enchem de anúncios com marcas de batom, rosas vermelhas e colarzinhos de pérola. Faltou só a calcinha. É amiga, o Dia da Mulher se tornou simplesmente a coisa a mais cafona que existe.
Por isso se você curte, eu respeito. Mas eu me prometi que só vou comemorar no dia em que a gente não precisar mais dessa data para nada, além de uma boa desculpa para jantar fora. Quando o mundo olhar para nós como a letra do Erasmo: fortes, inteligentes, companheiras e não como um penduricalho fútil que gasta sem parar no cheque especial. Porque nós mulheres aguentamos sei lá quantas vezes mais a dor do que o homem, agora bobagem tem limite.

Sem titulo

2010-02-26T19:25:00.000-08:00

Tem dias que eu me emociono com as coisas mais simples. Ouço a trilha sonora de um filme do Almodovar, recebo um amigo, olho ao redor e percebo que eu estou em casa. Com todos os elementos da minha vida, como no cenario de um filme, cada detalhe em seu lugar, contando em sutilezas a minha historia. Vejo a foto de um amigo que teve neném, leio o titulo de um filme francês: a vida é um longo rio tranquilo. Revejo a minha mae que voltou de viagem, volto do trabalho com uma sensaçao leve. Me emociono por ter a quem amar profundamente. Pego a bicicleta e saio deslizando pelas nuvens paulistanas. Me emociono com a simplicidade das pessoas que eu mais admiro, com o gosto de vinho que aquece a boca devagar. Excesso de alcool? Nao, desta vez eu diria que é de excesso de vida mesmo.

Credibilidade

2010-02-11T08:48:00.000-08:00

Andei pensando muito seriamente e formulei uma teoria com base em anos e anos de pesquisa de campo: existem coisas nessa vida capazes de tirar toda e qualquer credibilidade de uma pessoa. Coisas que fazem com que ela ou ele, afinal vergonha alheia não tem preferência de sexo, fique meio ridículo, a ponto de tornar insustentável uma conversa por mais de cinco minutos. Aí vão elas:
- pêlos no nariz e/ ou sobrancelha despenteada. Você contrataria um advogado que economiza numa coisa tão barata quanto uma tesourinha? Eu não.
- Falando em sobrancelha, penso nas pessoas que falam sombrancelha. Idem, não dá. A conversa acaba ali, no "celha".
- Lingua pgesa. É tão difícil de abstrair isso quanto meditar na quadra do Salgueiro. E se você não tomar cuidado, acaba sem querer imitando o fulaninho e soltando alguma palavra tipo muguegada.
- Comida no dente. Pelos mesmos motivos da sobrancelha. Pô, o que é mais barato, tesourinha ou fio dental?
- Zarolhice. Eu sei, eu sei, é sacanagem. Mas não seja hipócrita e concorde comigo.
- Seios tipo Pamela Anderson. Você pode até dizer que é inveja, mas seios muito muito grandes me tiram a concentração e quando percebo, estou conversando com o decote da fulana, o que é bastante constrangedor.

Bem, é essa a teoria. Se você se ofendeu com uma ou todas as alternativas, não se esqueça: trata-se de uma lista feita por uma pessoa que escorregou no banheiro e quebrou dois dentes da frente, ou seja, zero credibilidade para falar dos outros.

A rotina assassina

2010-02-03T11:19:00.000-08:00

Não está sobrando muito tempo para escrever. Adoraria, mas na tentantiva de ser patinadora artística, cantora sertajena e jogadora profissional de pôker ao mesmo tempo, não sobra tempo para mais nada. Nem mesmo para escrever sobre a maravilha que é levar uma vida dupla. Por isso a imagem, que como dizem, vale por mil palavras. Pronto, ainda estou no lucro e não abandonei meu velho e não sei se tão bom assim blog.

Transexualismo no mundo animal

2010-01-18T10:23:00.000-08:00

Nasceu galinha, mas queria mesmo era ser avestruz.

Reveillon é com um ele ou dois?

2010-01-11T11:56:00.000-08:00

Faz tanto tempo que eu não passo por aqui, que sinceramente acho que não sei mais escrever. Se esse blog fosse uma casa, minhas únicas companhias seriam duas baratas andando de um lado para o outro buscando um restinho de texto para devorar. Por falar em casa vazia, final-de-ano, férias, o que nos leva a viagem e consequentemente reveillon, tenho que confessar que sempre achei essa data do dia 31 um pouco estranha, para não dizer que não gosto dela. Existe um preconceito contra pessoas que não gostam de reveillon, sabia? É mais ou menos como se você dissesse que não gosta de sexo. Pois eu não gosto desse dia. Sempre senti uma pressão mundial para que eu me divertisse como se aquela fosse a última noite da minha vida. Achava tudo um absurdo, restaurante cobrando uma taça de champagne e um amendoim pelo preço de um apartamento em Higienópolis. Odiava ter que abraçar um monte de pessoas que eu mal conhecia e branco nunca foi a melhor cor pro meu tom de pele, ou melhor, para ausência de tom na minha pele. Minha sensação sempre foi de esperar Godot e achar que na verdade o reveillon não acontecia de verdade. Dez, nove, oito, sete, seis, cinco, quatro, três, doi, um! A contagem regressiva parece o lançamento de um foguete que quando chega no céu, se transforma em um pum e acaba. Foi de tanto não gostar das noites de ano-novo que começou a minha sina: todo ano às vinte pra meia-noite me acontecia algo dramático. Em 99 estouraram uma garrafa do melhor champagne, no meu pé. Em 2000, passei um produto nos olhos que me deu uma reação alérgica e me deixou temporariamente cega. Voltei a enxergar só no ano seguinte. Em 2001 me perdi dos meus amigos na praia e passei a virada no escuro pisando em despacho. O que com certamente não me traria sorte no ano seguinte. Na esperança de passar um reveillon em paz, aluguei no ano de 2002 um escafandro que me protegesse de qualquer agressão do acaso. Mas nada aconteceu. Tive uma virada boa, não a melhor da minha vida, nem a pior, como você já deve suspeitar. Pensei nas pessoas que eu amava, fiz planos e bebi. Percebi que eu precisava dessa data tanto quanto o resto da humanidade. Não para fazer dessa noite a melhor de todos os tempos. Mas para poder zerar, ter a sensação de recomeço, para poder acreditar que tudo vai ser melhor e acabar com uma bela ressaca no dia primeiro. Isso para mim é reveillon.

Estado de espírito

2009-12-04T12:17:00.000-08:00

Uma imagem às vezes vale mais do que mil palavras. Mesmo.

Chove

2009-11-27T05:29:00.000-08:00

Estava parada no farol, debaixo de um viaduto. Gotas de chuva escorriam pela beira da construção e pingavam no vidro do carro. O entorno era cinza escuro. Era uma noite de quinta-feira e a cidade tinha as suas infelicidades camufladas. Tão escondidas, que a sombra de um capuz preto passou por trás do carro sem ela nem perceber. Estava sozinha, ouvia música na rádio. Sorrateiramente a sombra deslizou e se transformou em um homem parado na janela do passageiro. Ao olhar para o lado, sua barriga gelou e a garganta ficou seca. Um fantasma magro de olhos profundos. Sem pestanejar veio o golpe brutal que quebrou o vidro da janela. Um barulho forte e seco como a própria pancada. O vidro estilhaçado caía aos poucos, enquanto ele sem pensar no próprio braço tentava agarrar a bolsa em cima do banco. Ela assutada gritou de dentro do carro, mas os gritos foram abafados. Ninguém ouviu. Niguém ao redor se mexeu. Apenas ele. Por um momento se olharam nos olhos. Deviam ter a mesma idade. Assustado com o grito ele fugiu correndo, deixou a bolsa e partiu segurando o braço ensanguentado. Desapareceu no escuro. Ela ficou sozinha. Sentia o peito estilhaçado junto com o vidro. Não sentia raiva, nem revolta, apenas tristeza. Por que aquilo foi acontecer? De quem era a culpa nessa história? Era dela, que tinha deixado a bolsa em cima do banco? Era dele? Da desigualdade social? Da sociedade? Dos políticos? Do capitalismo? Da fome? Do desemprego? Da luta pela sobrevivência? Do darwinismo social? De quem? De quem? Tudo isso no tempo de um farol. Abriu, ficou verde, saiu andando, engatou a marcha enquanto secava as lágrimas. Queria que essa história fosse mera ficção, mas não era.

Luz de natal

2009-11-23T10:15:00.000-08:00

Chega o natal e com ele as varandas iluminadas com luzinhas de todas as cores e tipos de piscagens são compradas com maior orgulho na 25 de março. Pois caro leitor, aqui vai o meu conselho da semana: antes de tunar a sua varanda, pare e pergunte se a sua decoração de natal não está deixando a sua casa com cara motelzinho de Mongaguá. Daqueles com luz neon e vermelha, manja? Porque a mim, a única coisa que essas varandas inspiram é o suicídio. Não que eu não goste de decoração de natal, mas tem coisa que é too much. E digo mais a vocês caros vizinhos, a sua cafonice ainda por cima é anti ecológica. Como é que ninguém ainda tocou na questão do consumo de energia? Será que o natal é tão sagrado, que pode fuder com o planeta enquanto eu tenho que fechar a pia para escovar os dentes? Como ninguém ainda falou no quanto essa cafonice natalina aumenta o consumo de energia? Todos os dias vejo matérias dizendo como as previsões de aquecimento global são na verdade piores do que as piores das previsões. Então por que na época do natal todo mundo se esquece disso? Se você meu amigo, quer ter luzinhas na sua varanda, dê um jeito de tornar a sua iluminação mais ecológica: coloque seu porteiro para pedalar e gerar energia, sei la, vire-se. Mas faça alguma coisa para que eu, você e todo mundo possamos ter os próximos natais também. E pra vc aí, que está me achando alarmista demais, sabe o que eu digo? Glub, glub, glub.

Cisca

2009-11-18T01:02:00.001-08:00

A história destes dois é uma história curiosa.

Não é invenção de verso, nem de prosa.

Eu juro que é real, aconteceu perto da roseira, ali no meu quintal.

Conta Francisca foi amor `a primeira vista.

Não foi o destino, nem um amigo que deu o grande empurrão.

O cupido desta história chama brisa de verão.

Quando pela primeira vez viu a menina, Cisco se sentiu flutuando: perdeu o controle das pernas e foi parar nos olhos dela voando.

Olhão verde, arregalado. Pronto, lá estava ele todo apaixonado.

Naquele momento, Francisca não conseguiu segurar: uma lágrima escorreu pelo rosto, desceu pelo pescoço até bater no seu colar.

O fato impressionante, é que Cisco fez a garota derramar uma gota gigante.

Mas não se engane pensando que esta história se termina com tristeza.

Se a menina chorava, era de felicidade. Finalmente tinha encontrado um amor assim de verdade.

2009-11-18T00:59:00.000-08:00

Escrever para nao morrer de raiva.

Do caralho, da puta que o pariu, do transito.

escrever para nao morrer de amor.

e pouco a pouco ir juntando as palavras tao solitarias e abandonadas pelo vocabulario popular.

Escrever para nao morrer de tedio nas linhas retas do texto.

Para nao morrer de tristeza com Z, que deixou o S para fora da palavra choramingando.

Escrever para nao morrer de decepçao, frustraçao, todas as palavras com um começo diferente e o mesmo fim. Escrever para nao viver de pontos, colocar vrigulas, pausas, acentos.

Escrever que é para viver feliz.

Todas as mulheres do mundo

2009-11-05T09:35:00.000-08:00

Tem dias que eu acordo querendo ser Joana D´Arc. Vestir minha armadura de ferro para enfrentar os meus demônios. Ter a força de lutar pelo que eu acredito, nem que o final da minha história seja na fogueira. Em outros queria ser Agatha Christie e inventar pra minha vida grandes mistérios em viagens pelo Orient Express. Ou talvez como Clarice Lispector, responder com páginas cínicas aos tapas que a vida às vezes distribui. Quem sabe até me embriagar e cantar as amarguras dos meus amores com a voz rouca da Billie Holiday. Ser Frida Kahlo e assumir todas as minhas diferenças, pintar numa tela as minhas entranhas. Me transformar na musa de Serge Gainsbourg, prazer, Jane Birkin. Atirar brioches pela janela e ser lembrada como Maria Antonieta, a mulher mais fútil da história. Tem dias para tudo, até para ficar feliz de ser apenas eu.

Lista

2009-11-04T11:02:00.000-08:00

Como estamos nos aproximando da virada do ano, resolvi fazer uma lista coisas que eu sempre quis fazer:

- entrar num táxi e dizer: motorista, siga aquele carro ( e como nos filmes sair sem nunca pagar)
- pintar o cabelo de ruiva
- jogar um copo de vinho na cara de alguém
- comprar uma moto
- beijar a Natalie Portman
- prever o futuro
- dizer em alto e bom tom: eu me demito
- viajar para Índia
- ganhar o oscar
- o prêmio Nobel também não seria nada mal
- cair numa piscina de gelatina
- e obviamente nunca, nunca parar de sonhar

Então, é natal?

2009-10-21T11:43:00.000-07:00

Eu não tenho tido tempo para escrever. Mas como também não tenho tido tempo de ir ao banheiro, prometo assim que der uma brecha levo meu laptop para lá e já resolvo as duas coisas ao mesmo tempo. Alguns amigos reclamam de não me encontrar. Pois saiba que nem eu me vejo mais. Quando acordo e olho para o espelho do banheiro, meu reflexo já está na cozinha mandando café fervendo pela goela abaixo. O que me alivia é que sei que eu não sou a única. A falta de tempo é mesmo o mal da nossa época. Eu falo com a minha mãe entre um farol e outro, leio enquanto almoço, trabalho enquanto estou dormindo, namoro no tempo de um café ( expresso). Por isso resolvi escrever essa carta de desabafo a você, Papai Noel. Desculpe a sinceridade, mas não dá para largar a coxa de frango, subir no trenó e acelerar esse processo natalino? Tô com pressa de final-de-ano. Tô com vontade de um pouco de calma daqueles dois dias em que o mundo inteiro pára para cortar o peru, se embebedar com a família, esquecer do trabalho, procurar os presentes debaixo da árvore, ou no meu caso procurar a árvore, já que a minha família nunca foi muito ligada nesse lance de tradição. Quero que cheguem logo aqueles dois dias onde todo mundo já parou de se esmagar no shopping para comprar presente, o panetone já está na dispensa, o trânsito está mais tranquilo e a minha avó já está fazendo bobe no cabelo. Eu juro Papai Noel, se você adiantar o natal, eu aguento qualquer coisa: revejo pela quadragésima primeira vez todos os filmes do Didi, a Xuxa vestida de princesa, a missa do Galo. Não precisa nem trazer presente, só um pouco de sossego já tá bom demais. Por falar em presentes, vou aproveitar para tirar uma dúvida que eu tenho desde os cinco anos: como você faz para chegar a tempo na minha casa, com tanto pacote para entregar pelo mundo? Se por acaso minha teoria de que você controla o tempo for confrimada, me empresta o seu relógio?

Tão pequenos

2009-10-21T11:08:00.000-07:00

Detalhes dessa vida: a diferença entre tudo indo e tudo lindo é apenas um L.

Qualquer coisa

2009-09-22T16:11:00.000-07:00

Se nem sempre a gente se sente interessante, nem sempre a gente tem coisas a dizer. Nem todo dia é 31 de dezembro, nem toda hora é festa, nem todo mundo é incrível o tempo todo. Talvez essa seja apenas uma justificativa para eu não escrever nada demais hoje, ou talvez seja uma resposta à felicidade intensa que eu vejo estampada nos sites de relacionamento. Claro que o álbum de fotos das pessoas são apenas fragmentos, que juntos, dão a impressão de uma vida perfeita. Mas eu, no auge do meu dia banal, vejo tudo isso e tenho a impressão de que só eu não vivi. Mas é mentira, é pura impressão, eu sei. Minha avó já dizia, que cabeça vazia é a casa do demônio e um dia banal, a própria besta. Basta um minuto de sossego para que eu pare e pense no que pode estar errado, no que falta na minha vida, porque o dia de hoje não foi excepcional. Simplesmente porque não. A resposta é tão banal quanto o próprio dia. É assim, a vida é feita de momentos lacuna, onde a gente preenche a cabeça com nada que preste, para no dia seguinte jogar tudo fora e comçar de novo. Um dia banal serve pra isso, para fazer filosofia barata, balanço de vida meia boca e tentar justificar o tédio com frases feitas da internet. Como esta, que eu ouvi dizer que é da Clarice Lispector: e depois da felicidade, vem o que? Sinceramente cara Clarice, não sei, mas que a gente está sempre à espera de alguma coisa, a gente está. Mesmo num dia como hoje.

La Valse d' Amélie

2009-09-18T19:08:00.000-07:00

Eu queria escrever as coisas mais lindas do mundo, um poema emocionante, traduzir a trilha de Amélie Poulain em poemas. Mas minha cabeça esta repleta de amor e ele, com ciúmes não me deixa pensar em outras palavras.

Mau humor

2009-09-10T14:00:00.000-07:00

Em dias como hoje eu tenho vontade de:
- degolar uma freira
- pisar na cara de uma idosa
- depilar o Tony Ramos com cera quente
- virar mulher bomba
- quebrar uma loja inteira de cristais
- arranhar uma lousa
- cortar os pulsos com uma faquinha de patê
-ser abduzida por um etê
- dormir e acordar ontem

Comer é o remédio

2009-08-13T15:06:00.000-07:00

Estava parada no farol, quando uma mocinha de boné e uniforme verde arriscou a própria vida, passou entre os carros e motos para me entregar junto com o jornalzinho da manhã, uma amostra grátis de iogurte. Como ainda não tinha tomado café, depositei o jornal no banco do passageiro e fui sedenta em direção à novidade. Enquanto o farol não abria procurei saber qual era o sabor do iogurte no rótulo. E foi neste momento que tive uma estranha supresa. No rótulo do iogurte estava escrito "pêssego com Fitoesteróis". Acumã? Vim o caminho inteiro matutando. Fitoesteróis, que catzo era aquilo? Chegando em casa liguei a tevê e foi aí que os Fitoesteróis e eu fomos devidamente apresentados. O reclame explicava que a tal substância com nome de anabolizante ajudava a reduzir o colesterol. Medo. É paranóia minha ou os alimentos hoje em dia estão parecendo um monte de remédios? Um iogurte baixa o colesterol, o outro libera o trânsito intestinal. Aliás, abrindo um mini parênteses, que expressão é essa? Pronto, fechei parenteses pra gente não descambar na escatologia. O fato é que às vezes acho tudo isso uma neura. Se as coisas tivessem menos química e fossem mais gostosas, já não fariam bem à nossa saúde naturalmente? Onde já se viu iogurte que baixa o colesterol? E se eu tomar na dose errada? Tem efeito colateral? E a bula, não vem com bula? Porque se eu já tiver colesterol baixo, esse potinho pode acabar com a minha raça. Olha, vou te contar: a minha tia avó morreu aos 97 tomando vinho e comendo queijo todos os dias. E no velório a velhinha estava com um leve sorrisinho no canto do rosto. Quem é capaz de ser feliz com uma geladeira cheia de Fitoesteróis? Eu não. Treco horrível. Como se não bastasse o nome estranho, o gosto é mais ou menos o equivalente a lamber um sino. Depois de tomar um golinho, tive que correr pra cozinha e comer um monte de pão para tirar o gosto estranho que ficou grudado na língua. Tive a impressão que os fitoesteróis estavam todos rindo de mim. Fiquei puta da vida. Passei por tanto estresse, que é capaz até que tenha desenvolvido até alguma doença cardíaca por causa desta porcaria. Então no final das contas, o iogurte me fez mais mal do que bem.

Mesa para um

2009-08-13T10:36:00.001-07:00

Em um domingo qualquer resolvi almoçar à beira da praia. Pedi uma mesa bem perto da janela e enquanto aguardava meu pedido, fiquei olhando o mar. Depois de alguns segundos de onda-espuma-onda, acabei me entediando. Sem a companhia de meu jornal sempre tão cheio de assunto, comecei a caçar algo a minha volta. Acabei reparando na senhora da mesa ao lado. Uns cinquenta e cinco anos, roupa elegante, cabelos alinhados, nem bonita, nem feia. Fisionomia simpatica. Chegou sozinha e sentou-se a mesa. Os garcons esperando a chegada do marido que devia estar estacionando o carro, demoraram a atendê-la. Quinze minutos depois sem que ninguém entrasse pela porta do restaurante, o garcon bem gordo e baixinho ainda tentou salva-la da solidão: depositou dois cardapios em cima da mesa. Educada, a senhora devolveu um deles: “sou so eu, obrigada”. Com enorme rapidez o garcon tratou de tirar o outro prato, talvez para que a ausência de uma companhia não se tornasse insuportavel. Mas ela nao parecia se importar com isso. Notei que por estarmos sozinhos, cada um em sua mesinha, eramos muito mais bem atendidos do que os dois casais do restaurante. Talvez na cabeça dos garçons, eles tinham uns aos outros, enquanto nos não tinhamos ninguém. A toda hora um gravatinha borboleta solicito perguntava primeiro para ela e em seguida para mim, se era preciso mais alguma coisa. Notei que entre um beijo e outro algum casal sorria para ela um sorriso caridoso: deve ser uma chata, nunca casou, deve ter bafo, pensavam no fundo. Mas a verdade é que uma mulher comendo sozinha sempre causa uma certa comoção. Sempre achei que pessoas almoçando sozinhas sofrem preconceito. Teria ela sido trocada por uma mulher mais jovem? Foi abandonada pelos filhos e por isso almoça sozinha em pleno domingo? Eram estas as perguntas que rondavam a cabeça de todos, inclusive dos garçons, que para preencher a provavel carencia afetiva da mulher, enchiam compulsivamente sua cestinha de pão. Com um leve sorriso no rosto, ela saboreava seu prato comia entre um e outro gole de vinho. Vinho, um forte indicio de acolismo, é isso, ela foi abandonada e esta curando as magoas. Mas ela, apesar dos olhares de compaixão alheia, parecia muito bem obrigada. As pessoas que se dirigiam à saida do restaurante, passavam pela minha colega de solidao mais lentamente, como quem passa por um acidente de trânsito. Poderia ter sido comigo, pensavam. A solidao é isso, quase um tragédia. Morremos de medo dela. E tentamos nos livrar deste terrivel destino a qualquer custo, mesmo que para isso tenhamos que escolher uma companhia qualquer, um qualquer um. Nem que para isso tenha que se pagar o preço de um jantar a dois inteiro em silêncio. Os famosos mortos que jantam, como diria meu amigo Zeca. Pensei naquele ditado: antes so do que mal acompanhado. Mas porque a solidão tem que ser apenas solução para a ma companhia? E se quisermos estar sos, mesmo com a opção de alguém legal ao nosso lado? As vezes adoro ler o jornal enquanto almoço. Obvio que estar so a vida toda deve ser uma tristeza, mas o contrario também é um pouco deprimente. Em meio aos meus devaneios, recebo um guardanapo de papel dobrado em cima da mesa. Vejo que ela tem uma aliança no dedo. Depois de depositar o misterioso bilhete, ela se despede dos garcons e sai do restaurante em direção a orla da praia. Abro o bilhete e leio: somos tão mais bem servidos quando estamos sos, não é mesmo? Bom apetite. Olho para for a da janela e vejo-a caminhando tranquilamente, talvez em direçao a casa cheia de gente a esperando, talvez para um apartamento vazio recordar as lembranças de um casamento falido. Nao importa, quando você é uma boa companhia para si mesmo, a refeição sempre cai bem.

Eu juro, aconteceu de verdade

2009-08-11T06:42:00.000-07:00

-Alô?
-(com voz de apresentador de auditório) Boa tarde, meu nome é Rubens, em que posso ajudáá-laaaaa?
-(imito a voz de apresentador de tevê) Fala Rubens, como é que tá o pessoal aí de casaaaaaa?
-Muito bem, obrigadaaaaa.
-Rubens, meu nome é Ana Reber, queria trocar a senha do meu cartão de créditoooooo.
-Muito bem, então vamos às perguntas, valendo três pontos: qual é o nome do seu paiii?
-Raimundo Ferreira da Costa.
-Resposta corretaaaa. Agora valendo dez pontoooos, qual o nome da sua mãe?
-Marina de Oliveira Costa.
-Muito bem. Atenção para a última perguntaaaaa, qual a sua data de nascimentoooo?
-21 de agosto de 1982.
-Muito beeeeeeeeeem. E qual a senha novaaaaa?
-5478.
-Parabéns, sua senha está registradaaaaaaa.
-Maravilha Rubens, obrigado. Agora posso te fazer uma perguntinha? Qual o motivo de tanta alegria?
-Os seus problemas me fazem esquecer os meus!

Além do melhor telemarketing que eu já conheci na vida, Rubens ainda é filosofo.

Mamãe quero ser escritora

2009-07-28T14:44:00.000-07:00

O que faz de mim uma escritora? Não uso óculos, não fumo e não bebo vinho enquanto digito frenéticamente o meu teclado. Não tenho costume de escrever de madrugada. Não acordo no meio da noite com uma idéia e me jogo no Word até o amanhecer e ah, não tenho a barba por fazer. A verdade é que nunca acreditei nos clichês das profissões. Não é o cachecol o que vai tornar um ator mais ator do que outros, nem a cara de intelectual vai fazer de mim uma escritora. Se fosse assim, seria uma maravilha. Para escrever um belo romance, bastaria eu colocar os óculos que eu não uso e em seguida criar um futuro best seller, prêmio Jabuti e por que não Pullitzer? Mas não, não senhora. Nada além das minhas próprias palavras podem determinar quem eu sou. Neste caso o espelho não me serve de nada. Para ter uma dia essa resposta, só mesmo olhando com atenção, sem óculos nem lente para o fundo da alma.

Mamãe quero ser Zeca Pagodinho.

2009-07-24T07:51:00.000-07:00

Já pensou? Ser essa criatura maravilhosa? Passar a vida numa mesa de bar, bebendo cerveja, compondo um sambinha preguiçoso e assim, como quem não quer nada, virar sem querer garoto propaganda de cerveja e ganhar milhões? Ai mamãe...

Segunda-feira

2009-06-29T12:34:00.000-07:00

Tem dias que a gente não sabe muito bem por onde começar. O dia nasce, corre, mas você não acompanha. Num dia como esse, meio preguiçoso, eu tenho vontade de sentar numa cadeira de balanço e ficar só acompanhando a dança coreografada dos ponteiros. Está frio, nada muito bom aconteceu, mas nada muito ruim também. Por enquanto zero a zero no placar das grandes emoções. Olho para fora da janela e penso que para pelo menos uma pessoa nesse mundo, o meu dia preguiçoso foi o dia mais feliz de sua vida. Ao final da tarde, ela se casa com o amigo de infância que no fundo sempre foi apaixonada. Para outro alguém em algum canto, este foi um dia cinza, o mais triste do ano. Um irmão que se foi, um aperto no coração e um xis no calendário, que vai deixar para sempre marcado o dia 29 de junho. Eu fico imaginando o tanto de histórias, livros, filmes que daria para fazer com apenas 24 horas. Drama, comédia, suspense com um desaparecimento, cinema mudo, aventura em alguma cordilheira, no Rio milhares do gênero policial. E enquanto isso tudo rola lá fora, eu estou aqui sentada, com vontade de ficar só assistindo o dia dos outros acontecer.

Frase da semana

2009-06-23T10:09:00.000-07:00

A vida como ela é. Parte 2

2009-06-19T11:06:00.001-07:00

Se tem uma coisa que eu tenho verdadeiro pânico, são as praças de alimentação de shopping. É muita comida, o barulho de um estádio de futebol, só que sem a vantagem das cadeiras numeradas. Meticulosamente planejadas, nas praças de alimentação querem que você coma o mais rápido possível para poder voltar às compras imediatamente. O tempo de um café que você teóricamente teria direito, pode significar uma blusinha a menos vendida no final do mês. Maquiavélico. Agora de uma praça de alimentação em específico eu gosto. A do Shopping Iguatemi. Porque é mais chique? Béééé, nada disso. Adoro ver aquele monte de peruas, de bolsinha Chanel segurando bandeijinhas de plástico. É um verdadeiro deleite para mim ver as moças equilibrando suas bandeijas com a destreza de quem nunca na vida fez a própria cama. Me sinto vingada ao ver estas mulheres que dominam as duas pistas da avenida com seus Land Rovers, condicionadas a disputar com o resto do mundo, por uma mesinha apertada para almoçar. De que adianta milhares de reais ou até mesmo dólares gastos em roupas de grife, se no final das contas vem a bandeijinha de plástico fabricado na China estragar o seu look? Não tem Sartorialist que aguente. Finalmente algo de bom nas tão malfaladas praças de alimentação. Um programa de índio que eu recomendo. Você pode até sair um pouco estufado da comida fast, mas pelo menos vai dar umas boas risadas.

A vida como ela é.

2009-06-19T07:38:00.001-07:00

Ia mudar de casa. Enquanto andava pelo imóvel vazio, planejava a mudança. Olhando para as paredes pensou que a pintura seria mesmo necessária. Se imaginou ao lado do amado reformando o apartamento. Os dois de macacao jeans, ao som de um bom jazz. Como num romance água com açúcar, eles brincariam de pega-pega correndo pelo apartamento, falariam bobagens, dançariam agarradinhos e depois de pincelar o nariz um do outro com tinta branca, iriam para o quarto dar umas pinceladas em cima do colchão ainda com o plástico em volta. Planejou este momento e aquele começo de uma nova vida. O que veio porém não foi aquilo que havia imaginado. O amado acabou tendo que viajar e quem se incumbiu de pintar o apartamento foi um pintor profissional. Ouviu a campainha tocar, foi até a porta atender. Ao invés do príncipe encantado com macacão jeans un pouco apertado salientando a bundinha perfeita, se deparou com um homem gordo, de chinelo, com o elástico da bermuda esticadíssimo, quase gritando pedindo socorro. 110 quilos de massa corrida, era o que ele era. Enquanto falava sobre o material que precisaria para fazer a pintura, saíam perdigotos de sua boca mole. Arrastando o chinelo, o homem tirou um pequeno radinho da mochila e ligou um axé. Ela rapidamente pegou a bolsa e tratou de sair do apartamento. Qualquer coisa, até mesmo a loja de materiais de construção, era melhor do que aquilo. Nelson Rodrigues tem toda razão, a vida como ela é.

Sou Frida

2009-06-18T14:26:00.000-07:00

Frida Kahlo. Como todas as pessoas de muita personalidade, há quem ame, há quem odeie. Eu sou do primeiro time. Porque os quadros dela me tocam, porque o jeito dela se vestir me dá a impressão de que ela um dia gritou para o mundo "eu existo". Porque ela foi visceral, orgulhosa da sua latinidade, polêmica, tudo, tudo, tudo, menos comum. Ah, como dá medo de ser comum e um dia ser esquecido, não dá?

Auto-estima é tudo

2009-06-10T11:54:00.000-07:00

Um dia, a rosa encontrou a couve-flor e disse:
- Que petulância te chamarem de Flor!
Veja sua pele: é áspera e rude, enquanto a minha é lisa e sedosa.
Veja seu cheiro: é desagradável e repulsivo, enquanto o meu perfume é
sensual e envolvente...
Veja seu corpo: é grosseiro e feio, enquanto o meu é delicado e elegante.
Eu, sim, sou uma flor!

E a couve-flor respondeu:

HELLOOOOOOOU........!!!
QUERIDAAAAAAA........!!!
ACORDAAAAAAA.........!!!

De quê adianta ser tão linda, se ninguém te come ? Hã?

A vida como ela é

2009-05-25T12:06:00.000-07:00

Ia mudar de casa. Enquanto andava pelo imóvel vazio, planejava a mudança. Olhando para as paredes pensou que a pintura seria mesmo necessária. Se imaginou ao lado do amado pintando o apartamento. Os dois de macacao jeans, ao som de um bom jazz. Como num romance água com açúcar, eles brincariam de pega-pega correndo pelo apartamento, falariam bobagens, dançariam agarradinhos e depois de pincelar o nariz um do outro com tinta branca, iriam para o quarto dar umas pinceladas em cima do colchão ainda com o plástico em volta. Planejou este momento e aquele começo de uma nova vida. O que veio porém não foi aquilo que havia imaginado. O amado acabou tendo que viajar e quem se incumbiu de pintar o apartamento foi um pintor profissional. Ouviu a campainha tocar, foi até a porta atender. Ao invés do príncipe encantado com macacão jeans un pouco apertado salientando a bundinha perfeita, se deparou com um homem gordo, de chinelo, com o elástico da bermuda esticadíssimo, quase gritando pedindo socorro. 110 quilos de massa corrida, era o que ele era. Enquanto falava sobre o que precisaria para fazer a pintura, saíam perdigotos de sua boca mole. Arrastando o chinelo, o homem tirou um pequeno radinho da mochila e ligou um axé. Ela pegou a bolsa e saiu do apartamento correndo. Qualquer coisa, até a loja de materiais de construção era melhor do que aquilo. Nelson Rodrigues em toda sua razão, a vida como ela é.

Carta ao meu pai

2009-05-15T12:55:00.000-07:00

Hoje meu pai faz setenta anos. Pensando no que comprar de presente, juntei minhas maiores posses, exatamente cinco dedos em cada mao e escrevi esta carta. Nao me julgue muquirana, você logo vai entender o porquê deste presente singelo. Durante toda minha vida procurei algo que fosse O presente. Mas nunca encontrei. Meu pai nunca ligou muito para essas coisas. As camisas polo, o cinto de couro, ou até mesmo uma cesta de queijos, presente que para um frances parece ser perfeito, sempre me fizeram sentir que nao era o suficiente. Nao era lacinho na embalagem ou coisa semelhante, que poderia declarar a minha admiraçao por ele. Nao porque seja meu pai. O simples fato de termos o mesmo sangue, por mais forte que isso possa parecer, nao seria justificativa à altura deste imenso amor que eu sinto. A verdade é que tenho a grande sorte na vida de me identifcar até o fundo da alma com este ser humano e amigo que também exerce a funçao de meu pai.

E como ele a exerce bem: me surpreende a toda hora com a sua maneira de ver a vida, me mostrando na maior parte do tempo que quem tem o pensamento antiquado sou eu. Me abre os olhos e me faz enxergar novos caminhos, quando eu, na minha arrogancia juvenil, acho que ja vivi tudo que tinha que viver. Coloca meus pés no chao, mas me da forças para chegar até o teto se for preciso. Como definir alguém que faz tanto por mim? Dizem que ser pai ou mae é uma profissao. Pois meu pai é realmente apaixonado pelo que faz. E é tao dedicado, que faz turno dobrado. Tudo que ele faz como pai, ele faz com grande maestria. Instintivamente. Quando eu nasci, ele nao se tornou pai, ele ja era pai.

Mindu, que é como eu costumo chama-lo, me ensinou que ser pai nao é ser heroi. Porque herois nao têm defeitos, nao tem fraquezas. Herois nao sao humanos como voce é pai. No olhar doce, no jeito devagar de caminhar, nas maos cheias de durepox dos consertos que você faz pelas janelas e portas deste mundo, as mesmas maos que quando voce fica preocupado se esfregam. Nos cigarros que acende um atras do outro, na mania que voce tem de tentar me convencer que nao traga a fumaça quando fuma. Na sua grandeza de dar um ombro de pai a um amigo meu cujo pai virou as costas em um momento dificil. Eu adoro quando você, com seu sotaque de quem recém chegou da França ha trinta anos, diz xurrurru, ao invés de jururu. Pois saiba que hoje estou longe de estar xurrurru. Estou bem feliz porque é o seu aniversario. Por estas e tantas outras coisas que nao caberiam em um livro, eu te amo. Amo tanto, que as vezes até doi. E venho aqui, declarar publicamente a minha admiraçao por voce. Pelo pai, amigo, homem culto, leitor voraz de jornal, viajante da jaqueta de couro amarela. Nao que a minha admiraçao seja grande segredo, acho que todo mundo sabe. Mas senti vontade de escrever para quem quisesse ler. Mas espero que o primeiro a acessar aqui seja você. Para que palavra por palavra fique marcada, com muito amor.
Nani.

Minha avo usa o skype e eu nao.

2009-05-07T15:21:00.000-07:00

A discussao em si nao é nova, mas hoje tive vontade de falar sobre a internet. Tem tanta, mas tanta, tanta, tanta, tanta informaçao, que as vezes a gente até fica meio perdido. Fui procurar uns sites de decoraçao e achei trocentas coisas: bordados, dicas, pessoas que nao gastaram nada para fazer tudo, pessoas que gastaram tudo para nao fazer quase nada. O resultado é que eu teria que alugar o prédio inteiro, pra fazer tudo que eu achei de legal. A internet é assim, um pouco como aquele amigo seu, que tem mania de ficar despejando o proprio conhecimento e voce as vezes tem vontade de mandar ele calar a boca. A verdade é que muitas vezes eu ( nao sei voce) ao final do dia, tenho uma sensaçao de que eu deixei algo por fazer. Sao tantos blogues, sites, flickrs para ver que eu nao dou conta. Dai surgem os papos: voce viu o video da fulaninha que filmou o Ronaldo pelado? Nao. E aquele outro do cara engolindo uma garrafa pet? Também nao. E aquele da Maysa arrancando a peruca do Silvio Santos? Também nao. Jura????? E a pessoa que fala isso, olha para voce como seu pai olhava para o seu avo quando ele duvidava que o homem tivesse mesmo pisado na lua. Voce esta muuuuuuuito por fora. E os sites de relacionamentos entao? Voce olha para as fotos de viagens dos seus amigos e pensa: tenho que fazer essa viagem, olha que lugar legal fulaninho conhece e eu nao. Da uma certa frustraçao, porque ao mesmo tempo que voce descobre, na real essas descobertas nao sao so suas. Eh muita informaçao, muita coisa para ser ao mesmo tempo. Tem muitas coisas tecnologicas, muitas descobertas que eu sei que tornariam a minha vida mais facil, mas da uma preguiça...Vou melhorar um dia, eu prometo, serei uma pessoa mais "on". Assim que a minha avo voltar de Las Vegas, vou pedir pra ela me ensinar a usar o Skype.

Sonho

2009-05-06T12:36:00.000-07:00

Eu vi a exposiçao da Grete Stern no museu Lasar Segall e adorei. Fugindo dos nazistas, ela foi para Buenos Aires e foi na época, uma das primeiras fotografas e designers graficas da historia. A maior parte dos trabalhos dela giram em torno do universo surrealista. O que na verdade, tem sido para mim a melhor forma de retratar essa vida. Surreal mesmo.

Frase do dia

2009-04-29T13:10:00.003-07:00

Dar a cara a tapa faz bem para a saude, deixa as bochechas bem rosadinhas.

Cotidianices

2009-04-24T17:23:00.001-07:00

Estava sentado à mesa jantando tranquilamente com amigos, quando foi acometido por uma crise nervosa. Veio assim de supetao: começou tremendo e logo em seguida se pôs a gritar. Seu trimilique desalinhou os talheres em cima da mesa e seus gritos num crescendo chamavam cada vez mais a atençao das mesas vizinhas. A conversa do grupo de amigos cessou e imobilizados, todos prestavam atençao na opera histérica que ele proporcionava. Na ausência de socorro, Seu Lular continuou gritando numa súplica por atençao. Garçons olhavam, o cozinheiro olhava, até o gato do restaurante parecia incomodado com o barulho. Quando finalmente a vergonha na cara moveu as maos do dono e o fez atender, foi possivel ouvir alguém gritando do outro lado da linha: oi, sabe a previsao do tempo pra amanha?

Um oferecimento: ouvidos. Porque a gente nao é pinico.

E na proxima postagem: Eu berro no celular em lugares publicos. E daí?

Frase do dia

2009-04-24T16:17:00.000-07:00

"O fim do mês me preocupa mais que o fim do mundo. "

Ai que frase boa! By Claudio Arriagada, grande amigo e filsofo nas horas vagas.

Tudo certo como dois e dois sao nove

2009-04-24T15:48:00.000-07:00

A vida é assim: um belo dia voce acorda, sente que esta de saco cheio do trabalho, escova os dentes, toma um banho, lembra que tem que arrumar aquele vazamento do banheiro e enquanto se arruma para sair, pensa com bastante preocupaçao na samambaia, que anda meio murcha ultimamente. Pre-ci-so dar um jeito nisso urgente, antes que ela morra, voce pensa enquanto calça o sapato. E quando voce sai de casa, um onibus que ultrapassou o farol vermelho, um chefe novo que resolve demitir todo mundo ou o resultado de um exame podem mudar para sempre a sua pequena rotina. Sai o chao e ficam apenas os pensamentos todos emaranhados, sem que voce saiba onde é o fim e o começo, mais ou menos como aquelas luzinhas da arvore de natal quando resolvem embolar. Entao, do dia para noite, suas prioridades mudam: foda-se a samambaia, que morra aquela planta idiota. Vazamento no banheiro? Aquilo é so um pinga pingazinho de nada. Impressionante como um fato que bagunça sua vida, pode mostrar a que ponto a gente acaba se apegando aos pequenos problemas quando esta tudo bem. Nao que a sua vida deva realmente ser uma imensa bagunça, mas na presença de algo muito maior, o pequeno problema acanhado, acaba pedindo desculpas por ter ocupado tanto espaço na sua cabeça. Se existe mesmo algo bom em ter a sua vida do dia para noite virada de pernas pro ar, é perceber o que era realmente importante e o que nao. Tudo pesa diferente. Pode me chamar de Poliana por enxergar um lado positivo no seu repentino caos, mas a verdade é quando da tudo errado, tudo que voce quer é voltar naquele tempo em que voce achava que a samambaia era o maior problema da sua vida. Quanta preocupaçao me da esta planta, meu Deus do céu, nao aguento mais. Devia ter comprado um cactus, eu sabia, eu sabiiiiiia.

Esquina

2009-03-17T17:57:00.000-07:00

A prostituta estava sentada na esquina esperando sua clientela, quando teve a cabeça iluminada pelo farol de um carro que passava. Com a luz que ofuscava os olhos, veio uma ideia: vender coxinha enquanto fazia o ponto. Coxinha de frango. A ideia parecia boa: o tempo que ficava parada na esquina, ela aproveitaria para fazer um extra. Suas coxinhas, sem trocadilhos, eram realmente gostosas. Havia aprendido a receita com a avó no interior e trouxe dentro de um caderninho, quando veio para São Paulo. Pensou em cada detalhe: se tivesse que se ocupar de um cliente, as colegas poderiam ficar de olho na mercadoria até a sua volta. E se ninguém quiser me comer, pensou, levam pelo menos a coxinha pra casa. Calculou por cima um precinho razoável e ensaiou uma posição que ficasse sexy segurando a bandeja de quitutes. Poderia usar até um aventalzinho bem curto, uma coisa assim, meio fetiche. Enquanto imaginava seu sucesso e as notas de dinheiro entrando na carteira, ouviu o grito de um homem dentro de um carro: coxão! Era um sinal, só poderia ser um sinal. Agora sim, a vida ia melhorar.

Bicho não pensa

2009-02-09T13:40:00.000-08:00

Outro dia dei de cara com uma lembrança longínqua: a época da faculdade. Não, eu não tenho oitenta anos, apesar dessas memórias me parecerem muito, mas muito distantes. Parada num farol, recebi `a minha janela a visita de três garotas com as caras pintadas, que gentilmente vieram me pedir dinheiro. O que senti nesse momento eu garanto a você não foi saudosismo, foi algo mais parecido com a náusea. Aquela cena era esdrúxula. Borradas e descabeladas, as tetéias pareciam mendigas de boutique. Disputando espaço com os meninos de rua, as garotas se atiravam na frente dos carros e soltavam com um ar de menina do comercial da Sukita: "Tchiiiiiia, dá um trocado?" Perdão, trocado não, que isso é coisa de menina de rua, não de família. "Tchhhiiiiiiia dá um real pra gentchi tomar uma cervejinha?". Não, respondi secamente. Vocês não tem vergonha na cara, de me pedir um trocado, pagando quase o meu salário inteiro na mensalidade da sua futura facúúúúúúúú? Vai tomar no shopping. Como se não bastasse privatizar as praias, dominar as ruas com seus manobristas, os ricos agora colocam seus filhos para disputar lugar com crianças carentes no farol? Fiquei com raiva e me perguntei se um dia eu fui assim, Joselita. Provavelmente. Mas uma coisa desse episódio me deixou bastante satisfeita: não me senti nem um pouco culpada em subir o vidro. Assim, na cara mesmo.

Melô do coração

2009-02-03T10:25:00.000-08:00

Nesse meu espacinho eu falo sobre tudo que eu vejo por aí. Faço todas as minhas críticas, exercito a minha acidez e em último caso se não tiver mais opção, faço um elogiozinho singelo. Mas bem zinho mesmo, que é pra não limpar a minha reputação de reclamona. Meu problema é que ultimamente eu não vejo mais nada além de você. E como você me faz muito, muito feliz, não tenho vontade de criticar ninguém, de reclamar de nada. Eu acho tudo lindo, tá tudo ótimo e sei que as coisas vão ficar ainda melhores. Fui acometida por uma doença grave: o otimismo. E isso para uma crítica nata como eu, é um problema. Mas um problema tão delicioso, que eu não pretendo me livrar.
Cheguei à conclusão de que o amor de cego não tem nada. Pelo contrário, ele faz a gente enxergar o mundo muito, mas muito melhor.

OAiéuó da moda

2009-01-21T12:25:00.001-08:00

Falando em essencial e fútil, li essa frase num blog de moda. Gostei.

"O mais triste para uma vítima da moda é ser enterrado com uma roupa e saber que terá que usá-la para a eternidade."

http://colunas.gnt.com.br/euseitudodemoda/

Farofáfá

2009-01-21T09:22:00.000-08:00

Viajando pela Bolívia, inventei essa nova expressão: farofa no deserto é ouro. Me explico: em um lugar onde falta tudo, até água, qualquer coisinha extra torna-se uma verdadeira relíquia. É aí que a gente vê que o nosso cotidiano é feito de muitas, muitas coisas. Pequenas, grandes, objetos e mais objetos. E só nos damos conta do valor de cada uma delas nessas horas. Viagens transformam muitos dos meus pertences em inutilidades e coisas que eu achava insignificantes em pequenos tesouros.

Oda a las cosas
de Pablo Neruda

Amo las cosas loca,
locamente.
Me gustan las tenazas,
las tijeras,
adoro las tazas,
las argollas,
las soperas,
sin hablar, por supuesto,
del sombrero.
Amo todas las cosas,
no sólo
las supremas,
sino
las
infinita-
mente
chicas,
el dedal,
las espuelas,
los platos,
los floreros.

Ay, alma mía,
hermoso
es el planeta,
lleno
de pipas
por la mano
conducidas
en el humo,
de llaves,
de saleros,
en fin,
todo
lo que se hizo
por la mano del hombre, toda cosa:
las curvas del zapato,
el tejido,
el nuevo nacimiento
del oro
sin la sangre,
los anteojos,
los clavos,
las escobas,
los relojes, las brújulas,
las monedas, la suave
suavidad de las sillas.

Ay cuántas
cosas
puras
ha construido
el hombre:
de lana,
de madera,
de cristal,
de cordeles,
mesas
maravillosas,
navíos, escaleras.

Amo
todas las cosas,
no porque sean
ardientes
o fragantes,
sino porque
no sé,
porque
este océano es el tuyo,
es el mío:
los botones,
las ruedas,
los pequeños
tesoros
olvidados,
los abanicos en
cuyos plumajes
desvaneció el amor
sus azahares,
las copas, los cuchillos,
las tijeras,
todo tiene
en el mango, en el contorno,
la huella
de unos dedos,
de una remota mano
perdida
en lo más olvidado del olvido.

Yo voy por casas,
calles,
ascensores,
tocando cosas,
divisando objetos
que en secreto ambiciono:
uno porque repica,
otro porque
es tan suave
como la suavidad de una cadera,
otro por su color de gua profunda.
otro por su espesor de terciopelo.

Oh río
irrevocable
de las cosas,
no se dirá
que sólo
amé
lo que salta, sube, sobrevive, suspira.
No es verdad:
muchas cosas
me lo dijeron todo.
No sólo me tocaron
o las tocó mi mano,
sino que acompañaron
de tal modo
mi existencia
que conmigo existieron
y fueron para mí tan existentes
que vivieron conmigo media vida
y morirán conmigo media muerte.

Ilusão palavra

2009-01-20T14:44:00.001-08:00

Numa viagem ao deserto me encontrei. Caminhando pelas dunas, vi minha vida passar como num filme. De repente tive uma iluminação e entendi tudo: precisava mudar de trabalho, ter mais qualidade de vida, passar menos tempo no computador, dar valor a coisas mais importantes como o ar, a terra, as estrelas. Sabia exatamente o que fazer e pra onde ir. De repente tudo ficou tão claro. Eu juro para você, tudo isso é tão verdadeiro quanto uma miragem. Adoraria que tivesse mesmo sido assim, mas não foi. Porque pensar que as soluções vão aparecer do nada é uma idéia bonita. Tão bonita quanto uma miragem onde você pula sedento em um laguinho e ao abrir os olhos descobre que está com a cabeça enfiada na areia. Ilusão, doce ilusão. A verdade é que a gente espera soluções mágicas pra tudo, ou quase tudo. Ao invés de fazer regime, a gente acredita no poder do diet shake. A gente prefere apostar na tele-sena do que pensar em como mudar de vida. O ser humano é assim, eu sou assim, provávelmente você é assim. O deserto não me fez ter estalos e visões. Ele só me deu o que ele poderia dar: paisagens lindas, que eu nunca mais vou esquecer. Deixou de souvenir alguns grãos de areia no meu ouvido e esvaziou a minha cabeça. Mas, pensando bem, será que a mágica não é essa? Quem sabe agora com mais espaço, não entra algo novo de verdade nela?

Qual é a sua?

2008-12-17T13:00:00.000-08:00

Essa pergunta já vinha rondando a minha cabeça há um certo tempo. Durante os últimos meses me perguntei o que realmente me dava prazer, o que eu queria para mim e no fundo no fundo, quem era aquela pessoa que me olhava fixamente dentro do espelho. Claro que não estou falando das coisas que todo mundo gosta. Tipo aquelas entrevistas com celebridades de QI 12. “ Adoro me divertir com os amigos”, afirma fulaninha sobrenome. Tá Heleninha Magalhães, mas e quem não gosta? Vai dizer o que? “ Adoro ficar em casa sexta à noite deprimindo sozinha?” Lógico que não. Não é disso que eu estou falando. Mas daquela coisa, aquela sabe? Aquilo que te faz sentir melhor, mais legal, que dá algum sentido pra sua vida. Não precisa ser a sua profissão, nem algo mirabolante, não precisa ser nenhuma ação voluntária no Congo, nada disso. Só aquilo… ( para os ninfos “ aquilo” seria aquilo mesmo), que faz o dia passar mais rapido e nao ser apenas doze horas em vao. Foi buscando tanto em mim, que acabei reparando mais nos outros. Ficava olhando o povo na rua. Qual seria a dele? A dela? De repente eu me identificaria com alguma daquelas pessoas e a dele ou dela poderia ser a minha também. Comecei obviamente a reparar nos mais próximos . A do meu pai por exemplo, é consertar coisas: a cerca do portão, o trilho da janela. São horas a fio debaixo do sol, unhas cheias de durepox, poeira nos óculos. Mas tudo isso vale a pena. Porque mesmo que ninguém repare, aquele nhec nhec não assombra mais os pensamentos dele no final do dia. Concertar as coisas, sentir que está tudo em ordem, faz meu pai feliz. Já pra minha tia, que operou o pé há um mês e está sem poder andar, a vida perdeu todo sentido. De que vale o céu azul, o ar, os pássaros cantando, se ela não pode ir no Hortifruti? Porque o grande prazer dela é comprar tudo fresquinho e ficar pensando na vida enquanto ela faz pratos maravilhosos na cozinha. Depois da primeira garfada, todo vazio vai embora. A vida faz sentido da esquerda para direita: 20 gramas de manteiga, acrescente os ovos, enquanto isso vá untando ( sempre achei essa palavra meio fanha) a forma. Já para minha avó Alice, o lance é remédio. A motivação dela é ver os lançamentos da farmácia: Norfloxacino, Podam e bulas, muitas bulas. Enquanto alguns lêem Nietsche, minha avó enxerga sentido na vida naquele pedacinho de papel. Isso faz dela uma hipocondríaca feliz. Daí eu fico pensando: a Lu canta, o Bruno atua, a Paula viaja, a Camila casa, a Fernanda fotografa. E eu? Eu escrevo, escrevo, escrevo buscando.

Alergias do natal

2008-12-12T11:13:00.000-08:00

Quando chega esta época do ano, as obrigações se acumulam na mesma velocidade que as luzinhas pisca pisca nas varandas ( me chame de amarga, mas eu acho isso um desperdício de energia e uma ofensa ao aquecimento global, mas prosseguindo) É festa para cá, amigo secreto para lá, reunião de despedida, festa da firrrrrma e tralalá. E eu fico aqui pensando como somos vulneráveis a um tempo, que simplesmente não existe. Me explico: se não fosse o calendário para nos ditar essas regras, não estaríamos nos reunindo, eu provávelmente não me sentiria tão cansada e 90% da população mundial não estaria comprando presentes como se estivesse estocando farinha na época da inflação. Conversando com um amigo que programava sua ida ao shopping, perguntei se ele não se sentia um pouco pressionado a comprar tantos presentes. Este me respondeu que não comprava por obrigação, comprava porque amava sua família e por isso presenteava os entes queridos. Nova regra da língua portuguesa: comprar e amar se fundiram em um verbo só. Agora eu me pergunto: se as pessoas são tão especiais, como é possível achar presentes à sua altura em uma única ida ao shopping? Se todo mundo compra presente especiais para todo mundo, isso não quer dizer que todo mundo é muito igual a todo mundo? O que me leva a pensar que tudo é feito de maneira impessoal, frígida e estranha: berumda qualquer pra fulaninho, blusinha básica pra mariazinha e por aí vai. E o que era ser um gesto que diz “ você é especial” ao meu ver acaba dizendo “você é qualquer um, qualquer presente, qualquer vale cd de qualquer cantor de sua preferência, porque de qualquer maneira, tô querendo é andar logo pra não pegar fila no estacionamento” Não que eu seja o Grinch e odeie o natal, não é isso. Mas a discussão do que o natal se tornou é válida, mesmo que ela seja mais velha do que o próprio menino Jesus. Que confraternização com povo da firma, o que? Eu já confraternizo com eles quase doze horas do meu santo dia. São por essas e outras que eu me sinto contagiada pelas alergias do natal. Embrulhada pra presente e entregue como um chester de bandeija a todas as obrigações, sem nenhuma chaminé para escapar. A minha única e verdadeira alegria desta época é a ceia, com a minha família sentadinha em volta da mesa, bebendo muito vinho. Porque é com eles que eu tenho vontade de confraternizar, para eles eu dedico pouco tempo da minha vida.
E por falar em família, vou aproveitar para mandar um recadinho: pai, mãe, não vou dar nada para vocês, justamente porque vocês são únicos, ok? Vou comprar quando o presente certo aparecer. Se ele aparecer. Chame de desculpa, eu chamo de sinceridade.

Novo Caviar

2008-12-09T13:20:00.000-08:00

Excesso de auto-estima ajuda no trabalho? Quem se dá melhor, o cara que acredita muito no que faz ou o cara que duvida de si mesmo? Até que ponto certeza demais, não é uma sentimento que pode acomodar você? E a dúvida, é motor ou trava? Seria certeza demais, uma artimanha para mascarar a picaretagem? O Paulo Coelho, por exemplo, quando posa na revista das celebridades, acredita mesmo que é um dos maiores escritores do mundo. E o Saramago, será que ele deita a cabeça no travesseiro pensando “sou muito giro”? Ou a dúvida o atormenta e é justamente por isso que ele vai mais e mais longe? O picareta, não pode demonstrar dúvida no que faz, senão não seria picareta. Mas e o verdadeiro autor, o verdadeiro cineasta? Ele olha para o próprio trabalho e acha o máximo? Ou tem aquela sensação estranha de que está ouvindo a própria voz numa gravação telefônica? O artista atormentado com o trabalho é um clichê? Talvez. Mas encontrar o equilíbrio entre a certeza demais e a dúvida cruel não é um conselho clichê também? Outro dia passei em frente a uma lanchonete que se chamava “Novo caviar”. Achei engraçado. Seria excesso de auto-estima se entitular assim? Como diz a propaganda da mais tosca espécie, deu a louca no gerente? Ou o fato dele acreditar que o hamburguinho dele é mesmo um novo caviar, vai fazer do estabelecimento um verdadeiro sucesso? Sinceramente, não sei. Mas que eu vou acompanhar a Novo Caviar de perto, isso eu vou.

Propaganda gratuita

2008-12-09T11:58:00.000-08:00

Não tenho experiência no assunto, mas na revista "Pais e Filhos" deste mês, dizem que com o primeiro a gente erra, acerta, morre de medo, no final dá tudo certo e é uma emoção...Wanderléia, minha primeira livrinha na editora do Bispo, com ilustrações Elisa Sassi e produção Mimo. Vai lá ver, vai?

http://www.editoradobispo.com.br/site/

2008-11-26T10:14:00.000-08:00

Quando um sentimento não cabe mais no peito, ele acaba indo parar nos lugares mais estranhos: no lóbulo da orelha, no meio do calcanhar, no centro da pupila, na dobrinha do joelho, entre os dedos do pé. Se você olhar com atenção, até dentro do umbigo pode ter um pouco de amor.

Haja

2008-11-26T10:11:00.000-08:00

Vazia. Cheia. Vazia. Cheia. Vazia. Cheia. A tpm é uma maré de sentimentos.

Engraçadijo, pero no mucho.

2008-11-25T12:01:00.000-08:00

mi vida es un tanguito. Un tanguito de butequín, con sufrimiento y mutcha passión. Un corazón de melón qui escutcha la mussica y sangra, sangra. Un tango que no bale un cientavo: se baila un poquito fuera de compassio, bien podrón, como se habla el portugñol de los más baratones.

2008-11-19T12:52:00.000-08:00

Sono é um algodão que o cansaço vem colocar sobre os olhos da gente. Uma música lenta que vai diminuindo o volume bem devagar, até a alma sair do corpo para passear por outros mundos, como a gente gostaria que este mundo fosse.

Notícia

2008-11-14T13:46:00.000-08:00

- Eu tenho uma notícia meio chata pra te dar. Eu sei que eu não tô completamente curado e tal, mas eu não vou mais poder vir…queria agradecer, porque putz, você me ajudou a superar vários traumas, foi importante mesmo. Tô bem melhor agora. De verdade. Aquela coisa que eu tinha da minhã mae, lembra? Meio que passou…tipo, tô muito melhor.
Antes de você eu não tava conseguindo fazer quase nada sozinho. Agora é diferente. Você me ajudou mesmo. Impressionante. Seu método... e acho que o fato de falar muito e ter alguém pra ouvir também ajuda.E você tinha toda razão, duas vezes por semana foi bem melhor, mesmo. Enfim, eu sei que você não concorda, mas espero que você entenda…agora que eu tô namorando…sei lá, não dá pra ficar encontrando uma puta, sabe? Óh, tá aqui os cinquentinha de hoje. Qualquer coisa se eu precisar eu te ligo, tá?

Então é natal

2008-11-14T10:53:00.000-08:00

Na ânsia de aumentar as vendas de panetones, os comerciantes do mundo todo fizeram uma reunião e decidiram antecipar o natal. Mal sabiam estes homens de terno da Columbo e crachá no peito que essa inocente iniciativa, mudaria para sempre os rumos da sociedade. No primeiro ano ninguém estranhou ao ver as caixas de panetone empilhadas no supermercado. Era primeiro de dezembro. Como o aquecimento global avança o nível do mar, a presença dos panetones antecipava o natal no calendário. Enquanto caixas e caixas se empilhavam nas prateleiras, cidades automaticamente se enchiam de luzinhas, guirlandas e bonecos de papai noel com a expressividade do Tarsício Meira. Como uma peste de gafanhotos, os panetones avançavam a cada ano que passava. Final de novembro, outubro, setembro, julho. Até que um dia em plena Páscoa, as pessoas começaram a pendurar suas guirlandas na porta de casa. O caos no calendário estava instalado. Ao fazer a fila para comprimentar o Papai Noel, crianças encontravam o Coelho da Páscoa sentado no seu colo. Cansados de disputar os comerciais do horário nobre, os dois haviam feito um acordo: dividiriam os lucros, o espaço e a atenção de todos. Uma relação de cumplicidade que com o tempo foi se intensificando, até a gerar alguns comentários maldosos da mídia. Na bagunça das datas comemorativas, espertos enxergaram oportunidades de negócios: surgiam as gurilandas de chocolate, ovos de páscoa com presente dentro. E as pessoas na vontade que as férias de natal chegassem logo, supriam a ansiedade se encheando de chocolate. Donos de academias de ginástica eram os novos-ricos. Para depressão e motivo pelo qual se suicidou o Coelho da páscoa, a fúria do panetone avançou ainda mais e assim o natal foi parar no carnaval. Samba enredos sobre o nascimento de jesus, reis magos desfilando na apoteose. Jãozinho trinta levantou as mãos aos céus e agradeceu. Já não aguentava mais fazer fantasias de índio e Pedro Alvares Cabral.

Vôo

2008-11-11T05:36:00.000-08:00

Se eu me der inteira para você, vou ficar sem mim.
Mas sem você eu também não sou mais eu.
Então qual a nossa medida?
Para que eu te complete, sem me fazer falta?
Para ter você por inteiro, sem te desfalcar? As vezes você me carrega, outras sou eu quem te puxo. A gente se aproxima e se afasta, cuidando para que o espaço entre nós nunca se torne um vão. Um equilíbrio delicado que a gente encontra num olhar, no espaço das mãos entrelaçadas. A barriga sente frio e a vida parece passar mais rápido. Assim é o vôo dos trapezistas enamorados.

Neuroses capítulo um

2008-11-03T13:47:00.000-08:00

- Eu digo uma minha, você diz uma sua. Ok?
- Ok, quem começa?
- Começa você, eu sempre tive medo de ser igual a todo mundo.
- Tá bom. Eu odeio que falem comigo depois do cinema.
Quando acende a luz, eu entro em pânico.
- Eu só escovo os dentes de olhos fechados.
- Eu bebo de propósito só para ter um drama na minha vida.
- Eu tenho medo de balão de festa. Quando estoura eu até choro.
- Para fazer cocô eu tenho que ficar pelado .
- Eu não escuto os outros e fico só esperando a minha vez de falar.
Peraí, você o que? Que história é essa?
- É, para fazer cocô eu tiro tudo, até a aliança… então você me ouviu.
- Ouviu o quê?
- O que eu disse.
- Ouvi.
- Então essa sua neurose de não ouvir está curada.
- Você acha?
- Não sei, tenho mania de médico.

Dicas para época de crise

2008-10-27T14:31:00.000-07:00

Minha dica é não leia dicas de como enfrentar épocas de crise. Graças a Deus e ao Instituto Universal Brasileiro, você não é o único que sabe ler. E isso significa que você espertinho e todo os leitores da Vejinha vão fazer as mesmas coisas para tentar não afundar. E quando todo mundo vai pro mesmo lado do barco, não precisa ser nenhum gênio para saber o que acontece. Um grande economista dizia que quando o cabelereiro dele entre uma tesourada e outra falava em comprar ações, ele rapidamente vendia tudo. Lógico. Nada pode ser bom negócio para todo mundo. Infelizmente a vida é assim, para que uns ganhem, outros perdem. Não sou nenhuma Joelmir Betting, estou longe ter papadas e cabelos brancos, mas se eu puder lhe dar uma dica, meu conselho é esse. Segura a peruca, pára de comprar amendoim em quinze vezes, aperta o cintinho e vai levando a vida. Que tevê de plasma da casas Bahia o que...viva a crise e a redescoberta dos prazeres frugais. O break no crédito, vai desapertar o nó dessa sua gravata Gucci. Outra coisa boa é aproveitar essa maré para inventar umas desculpas bem toscas e finalmente fazer o que você está afim. Desculpe, não vou sair de casa, tenho que economizar saliva. Eu penso que se tudo der errado, vou vender trufa no trabalho. Se não tiver mais trabalho, vendo duende de durepox em Ilhabela. Não é possível que a gente só tenha imaginação nesse país quando o assunto é dar golpe. Bem, é isso. Até amanhã, se este blog não estiver em crise.

Such a perfect day

2008-10-23T14:42:00.000-07:00

Um dia ruim não merece muita atenção. Só uma ou duas linhas que guardam entre elas um pequeno desabafo, um centímetro e meio de vazio, um medo de não sei o que, um pressentimento estranho. Um dia ruim é pequeno, medíocre, tem gosto de coisa crua, é supersticioso, é um pé na poça, a meia molhada, uma pipoca queimada , trânsito na chuva, um espremedor de alho dentro do peito. Um dia ruim não mereceria nem um post, mas vamos ser generosos, quem sabe assim ele não fica bonzinho?

Essa?

2008-10-17T15:29:00.000-07:00

Essa?

2008-10-17T15:28:00.000-07:00

Ou essa?

2008-10-17T15:27:00.000-07:00

Eu não tenho idade para isso, minha filha

2008-10-17T14:38:00.000-07:00

Hoje eu estava de bobeira e ao não fazer nada, pensei na minha aposentadoria. Não que eu ache que ser aposentado é não fazer nada, muito pelo contrário. A minha avó, por exemplo, tem tido uma vida bem mais agitada que a minha. Talvez seja um pouco cedo pensar nisso na flor dos meus dezoito anos, mas por que não? Todo mundo quer ser alguma coisa quando crescer, mas quando o assunto é aposentadoria, a imaginação da maioria das pessoas pára no plano de previdência. Que coisa mais triste, não? Eu não estou juntando dinheiro ainda, mas já tenho uma lista das coisas que eu quero fazer quando chegar aos oitenta. Cursos mil, artes, fotografia, quero beber um uiscão ao meio-dia e tirar uma soneca depois do almoço. Muita gente tem uma visão pessimista da velhice ou então uma visão mitificada. Lógico que o seu corpo não vai estar perfeito (se é que um dia ele esteve, não é mesmo?) e é bem provável que você não seja assiiim tão sábio, que você continue inseguro em relação a algumas coisas. Mas e daí? Porque toda velhinha é necessariamente boazinha? Por que as pessoas ao envelhecer ganham rótulos que elas jamais pediram? O fato de ter rugas não exclui ninguém da possibilidade de ser um genuíno filha da puta. Vide um político baiano cujo nome era composto por três iniciais. Pensando no meu ideal de velhice, cheguei à conclusão de que não serei a Jane Fonda. Não quero ser uma velhinha sarada, quero ser tarada. Isso mesmo. Ficar assobiando pros minino na rua, sair com as amigas e ficar mexendo com o garçom. E em meio aos rótulos, vou aproveitar a fama dos velhinhos azedos, para falar tudo que que me vier à cabeça. E as pessoas vão dizer: deixa ela, tá gagá. Gagá não meu filho, tô bem viva e com tesão. É isso mesmo, te-são. Você já imaginou a sua avó fazendo sexo? Não, claro que não? Pois saiba que as velhinhas fazem sexo siiim. E viva o Viagra. E viva as velhinhas que são lindas, gostosas e têm cheirinho de pó de arroz. É...com o tempo a gente fica melhor mesmo, disso eu não tenho dúvida. Não quero nem pensar em voltar aos quinze. Deus me livre, tanta insegurança, tanta nóia. Quero mais é ficar com batom no dente, porque dei uma tremidinha na hora de passar, jogar baralho e esquecer qual foi a minha última jogada, dançar um cha cha cha agarradinha com meu bofinho de 97. E se me disserem que estou velha demais, eu responderei do alto do meu andador: não tenho idade para isso não, minha filha.

Dá só uma olhada nesse blog de estilo, elas são ou não são lindas?

http://advancedstyle.blogspot.com/

Clique aqui e saiba mais

2008-10-09T12:41:00.000-07:00

Fazia muito tempo que eu não passava por aqui. Talvez porque tem tanta coisa acontecendo na vida real, que o universo virtual ficou um pouquinho abandonado.
Peço desculpas a todos os meus leitores (vocês dois são muito importantes para mim). A verdade é que `as vezes essa coisa de virtual dá um pouco de preguiça. Blogueiro (vou ser jurada de morte), viral, fotologue. Só do messenger, dava para fazer um dicionário. Tipo, o cara que está sempre ausente, é o gostosão. Afinal ele não fala com qualquer um. Tem o carente, que está sempre online caso alguém queira falar com ele. Tem aquelas pessoas que pelo nick fazem questão de dizer a todo mundo que estão deprimidas, de tpm, até de luto. Pelo amor, luto virtual não dá. Não é meio carência ter que mostrar a todo mundo o que você está fazendo, sentindo, que o seu nariz tá escorrendo neste exato momento? E os nicks, “ vendo computador” “ vote no fulaninho”. Como se não bastassem os panfletos de pizzaria no pára-brisa do meu carro, agora o messenger se transformou nos classificados? Outra coisa que eu e a torcida do flamengo já notamos, é como a internet é o nosso alter ego. Para dar um exemplo, já reparou como todo mundo é mais bonitinho no Orkut? Lógico, você faz aquela puta make, coloca uma meia-luz ( o velho truque da feinha pra ficar ok) e tira a foto no seu melhor ângulo (muitas vezes o de longe). ( Meu Deus quantos parenteses nesse texto). Voltando, o problema disso tudo é quando a vida real acontece. Como você faz? Anda de ladinho pra que o paquera veja você de um só ângulo? E como todo mundo é amado? Gente, quanto ecstasy esse povo toma. Orkut é como aquelas agendas que a gente tinha quando era adolescente ( tá, eu tinha uma), ao invés de colar selinho e escrever ao lado, o povo vai lá e deixa um scrap: fulana, te amo mais que demais. Todo mundo é dimaisssssssss. Não tem ninguém solitário, com zero popularidade e um scrap do banco itaú com proposta de cartão de crédito ( tá, não dá idéia). O que a gente não realiza na vida real, vai lá e cria no mundo virtual? É isso? Ok, mas e se acabar a luz? Seu avatar vai até a cozinha pegar uma vela para você? Outra coisa que eu ainda não peguei direito é essa coisa de sexo virtual. Eu pelo menos, preciso das duas mãos para digitar. Então como fica o resto? Será que está me falantando um pouco de imaginação? E quando acaba, você faz o que? Deita ao lado do tecladinho e fuma um cigarro? Por falar em sexo, o marido da Sandy algumas horas depois do casamento já estava postando fotos do casamento no blog. Boa notícia para quem gosta da garota: provávelmente ela continua virgem. Não sei, parece que quanto mais virtual, mais plastificada vai ficando a coisa. Eu gosto do real, de gente com remela (gosto ainda mais de quem fala ramela), prefiro cinco minutinhos de conversa do que horas no messenger, odeio aquele rsrsrsrsrs, desde quando isso substitui uma boa risada? Ai, vou me rebelar, chega, to indo tomar uma cerveja. Vou ligar o messenger e perguntar que tá afim.

Pateta, só para relembrar

2008-09-23T10:34:00.000-07:00

Dia Mundial sem Carro

2008-09-23T08:29:00.000-07:00

Caçando assunto, descobri que ontem foi Dia do Contador e Dia Mundial sem Carro. Parabéns atrasado aos amigos contadores, mas vamos falar da opção B que é bem menos monótona. Bacaninha a iniciativa do Dia Mundial Sem Carro. Mas sinceramente, mais sacal que aguentar o trânsito, é aguentar o debate sobre ele. Todo mundo já está careca e com a bunda quadrada de saber que o trânsito é um problema sério. Que todos os políticos com nossos preciosos votinhos, vão construir em tempo recorde linhas e mais linhas de metrô. Todo mundo sabe que é preciso ser mais consciente. E por falar em consciência, sempre me pergunto por que as pessoas têm carros tão grandes? Jipes, pick ups. Seria por precaução? Afinal, numa cidade como São Paulo, nunca se sabe quando será preciso transportar um tronco de jacarandá. A verdade é que eu não aguento mais esse papo verde. Tudo é verde: a sacola do supermercado é verde, o detergente é verde, o amendoim é verde, meu porteiro é verde (não sei o que ele tem comido). Veja bem, até o posto de gasolina está dizendo que é verde. Ah tá, você enche o tanque e em troca de muito carbono, eles plantam uma árvore. Só tem um detalhe: até a árvore crescer, você já morreu de velho ou de asfixia. A verdade é que muita gente está pegando carona na onda verde e realmente pouca coisa tem sido feita. A essa altura você pode estar se perguntando: mas e você mané autora deste texto, o que tem feito? Não muito, eu confesso. Queria fazer mais. Minha última boa ação foi ressucitar a minha bicicleta. Descobri a magrela e desde então não nos largamos mais. Passo os finais-de-semana grudada nela. Mas não é o suficiente. Porque mesmo quando se descobre uma boa solução como a bike, em uma cidade como São Paulo ela torna-se um risco. Só para dar um exemplo, outro dia um amigo meu foi atropelado na nove de julho. O motorista desceu do carro assustado e disse ao ciclista: “ tá maluco cara? Cabei de pagar a última prestação desse carro!” Checou se estava tudo bem com o pára-choque do Toyota 3.0, airbag duplo, freios ABS e entrou no carro de novo. Detalhe: além de canalha, o cara era médico. Pois é, estamos longe, muito longe do ideal. Porque o problema da cidade não são só os carros. Lembram daquele desenho do pateta, que quando dirige fica bem loucão? Tenho a impressão de ver milhares de patetas transitando pela cidade. E não é só isso, tem mais. Muito mais. Tem também o problema do…Ei, ei, peraí, quem foi que apagou a luz? O quê? Economizar energia? Mas eu ainda não terminei de reclamar!

Domingo de manhã

2008-09-15T06:45:00.000-07:00

Eu adoro os domingos de manhã. Eles não tem pressa de virar domingo a tarde. O domingo de manhã acontece devagar e se espreguiça até as três, três e meia, três e quarenta e cinco, quatro. Domingo de manhã tem cheiro de café forte, de jornal novo, de pijama, de jazz. No domingo de manhã o mundo pára, porque nao há nada a ser feito, nem resolvido, tudo já aconteceu no resto da semana. O domingo de manhã é morno, como a coberta que jajá vai ser trocada pelo chuveiro. Domingo de manhã é um livro, uma idéia, uma lembrança. Uma frase de um romance que totalmente por acaso cai no meu colo e faz todo sentido: “tantas pessoas entram e saem da vida da gente. Centenas de milhares de pessoas. Você precisa manter a porta aberta para que elas entrem. Mas isso significa que você precisa deixá-las sair.” Domingo de manhã é sabio.

2008-09-11T16:27:00.000-07:00

Um amigo meu gosta de brincar com a origem das palavras. Hoje pensei na palavra luto. Que é bem próxima de luta. Lutar, ficar de luto. Brigar contra a tristeza. Apanhar muito e levantar a cabeça para respirar de vez em quando. Pode ser que seja isso mesmo.

Vida moderna

2008-09-09T19:20:00.000-07:00

Ja reparou na dificuldade que é pedir uma agua? Com gas ou sem gas? Sem gas. Gelo e limao? Sem gelo. Mas com limao? Nao, meu senhor, so agua mesmo. H2O, sabe? Sei sim, é pra ja. Logicamente, o pedido chega errado na mesa. H2O nao é mais agua, é uma marca de refrigerante.
Droga.

Fita amarela

2008-09-09T19:16:00.000-07:00

Entre o 1234 e o 1236 da Avenida Doutor Arnaldo a moradora de rua tomava seu café da manha. Com o olhar perdido entre a fumaça preta dos carros, ela segurava um copinho de café morno do dia anterior. Os pés descalços, a roupa rasgada, a cara encardida e um detalhe singular: uma fita de cetim amarelo presa no cabelo. Por culpa da cachaça ela havia perdido tudo. A casa, o marido, o emprego, até mesmo o juizo. Mas a vaidade nao, isso nunca.

Poesia de Arak

2008-09-09T19:15:00.000-07:00

Em que planeta você nasceu? De onde vem a música que escolheu? De onde vem tanta gente? Por quê cada nariz tem uma forma diferente? Onde está a prisão, que você enxerga e eu não? Sobra a sombra, sobra o ponto de interrogação? Por quê não arriscar a primeira lição? Morder a vida, engasgar de tanta informação? Quantos anos você tem? Vai ser igual a quem? Fazer o que quando crescer, se ainda não sabe, que questionar é viver?

Pantanar

2008-08-31T17:23:00.000-07:00

Gente pre-ci-so fazer um comentario sobre a reprise de Pantanal. Simplesmente genial. Digam o que quiserem, mas eu estou assistindo. Adoro. So mesmo Silvio Santos para ressucitar o Almir Sater. E aquelas cenas de bicho entre um capitulo e outro? Passaros voando, jacares fazendo cara de mau para as cameras. Segundo uma amiga minha, tudo tem conotaçao sexual. A Juma e o Juventinho vao dar umazinha no rio ( alias o povo so trepa nessa novela), corta a cena, logo em seguida vem a cena de uma cobra gigante deslizando pela grama. Cavalos correndo? Sexo. Um tronco gigante? Sexo. Gansos levantando e abaixando o pescoço? Com certeza sexo. Mensagens subliminares. Tudo é sexo. Ah ta, por isso que essa novela fez tanto sucesso, tendi.

Meus sete anos

2008-08-29T23:06:00.001-07:00

Quando a gente é pequeno normalmente tem todas as respostas, inclusive o que vai ser quando crescer: artista de cinema, claro. A resposta parece tao obvia para uma leonina sabichona. Com toda sabedoria dos meus sete anos, traço um plano de carreira: vou começar pelo teatro, depois vou para o cinema e com sorte me descubro cantora fazendo um musical. Ensaio os autografos para os fas, afinal nos artistas nao podemos negar um carinho ao publico. Ensaio as cenas na frente do espelho, passo o batom vermelhao da minha mae, me imagino num drama e solto um o choro emocionante. Coloco um cd de musica ao vivo e finjo que os aplausos sao para mim. A melhor coisa para ensaiar entrevistas, é usar o controle remoto como se fosse um microfone. Separo na cabeça meus cantores favoritos, minha opiniao sobre as coisas para dizer ao entrevistador. Aos sete anos é tudo tao certo. Queria te-los de volta para ter essa certeza das coisas. Quando eu era uma amostra gratis de gente acho que sabia mais do que hoje. E se alguma resposta me faltasse, perguntava pro meu pai e ele logo respondia. Bem, o fato é que vinte e um anos depois tudo parece estar tao confuso. Quando, onde, por que, por que? Se as crianças vivem fazendo mil perguntas, parece que os adultos nao sao muito diferentes. Cresci e nao tenho a minima ideia do que vou fazer, respondo à menina de sete anos que vive dentro de mim.

Wizzzzzzdom

2008-08-29T07:24:00.000-07:00

Hoje resolvi fazer uma citação de um pensador muito importante: meu pai. Saímos para beber e contei que uma grande amiga havia tomado um toco do namorado. Foi quando ouvi esta pérola: "lei da física minha filha. Um pé na bunda dá velocidade na vida." Tem razão, o cara era mesmo um atraso. Gênio, pai.

Migo

2008-08-29T07:15:00.000-07:00

Este pequeno espaço andou meio esquecido ultimamente. Por isso esta semana resolvi aproveitar o vento que soprou as minhas velinhas, para tirar a poeira destas humildes páginas. Já que estamos em época de festa, a melhor coisa é falar dos grandes responsáveis por ela: os amigos. O que seria das advertências do condomínio se não fossem eles para fazer barulho? De quem a bruaca da vizinha poderia reclamar, se não fossem as mininis rindo alto no meio da sala? Cara, ter amigos de verdade faz tudo valer a pena. Até mesmo correr o risco de escrever um texto assim, meio melado, meio breguinha. Tudo bem, eles merecem. Todo mundo tem uma definição básica do que é ser amigo: amigo de verdade é isso, amigo de verdade é aquilo. Para mim, amigo de verdade é aquele que você fica sem ver durante dois períodos paleolíticos e quando reencontra, está tudo igual. O dólar caiu, voltou a subir, a polícia federal fez mais uma operação com nome esquisito, a Xuxa saiu pela vigésima vez na capa da Caras com o mamão do Luciano Zafir e vocês dois estão lá, tomando um chopinho como se nunca tivessem deixado de se ver. Tá, é cliché, mas pôr-do-sol também é cliché e nem por isso deixa de ser legal. Taí, amigo é igual a pôr-do-sol. Ui, que péssima essa. Tá vendo? Um bom amigo perdoaria uma analogia tosca. Porque um bom amigo acha graça nos teus defeitos, aponta coisas em você coisas que nem a sua mãe teria coragem de criticar. Esta é a segunda definição de um bom amigo. O destemido. Ele não tem medo de um possível xilique seu e solta aquela crítica que bate lá no fundo, faz você rever valores, mostra um jeito novo de pensar a vida. Ele não fala só o que você quer ouvir, porque para isso já existe o Paulo Coelho. Agora colocando as definições de lado, o fato é que ter uma agenda com mais amigos do que números de dentista e rádio taxi é um luxo. Eu digo luxo por que cruzar com estas pessoas não foi nada fácil. Primeiro você teve que topar com muita gente que comenta o tempo no elevador, com muito chato ressucitado pelo Orkut, com muita gente que não te ouve e fica ali, com a senha na mão esperando a vez de falar. Encontrar essas pessoas foi uma busca incessante pelos bares, pelas livrarias, pelas boates. Oi? Desculpa, não tô te ouvindo, a música tá muito alta. Vou até o bar pegar um drink e volto nunca mais. Oceanos de saliva desperdiçada até que um belo dia…ele aparece iluminado por uma luz dourada. Aquela pessoa interessante, cheia de idéias novas, que leu um monte de livros que você ainda não leu. Foda-se a televisão do bar, vocês têm assunto. Pronto, é amor, amor de amigo. O único que tem durado mais do que o ciclo da minha máquina de lavar. Graçon, traz mais uma, mais duas, mais três. Tin, tin. A vocês.

O encontro

2008-08-27T20:04:00.000-07:00

Um dia sentei no banco de uma praça. Na época eu ainda fazia medicina e estava esperando um amigo da faculdade para almoçar. Fui virar a página do jornal quando senti uma mão gelada encostando no meu ombro.

- Posso sentar?

Olhei para ela e respondi que sim. A gente se conhecia há muito tempo e já fazia alguns meses que não nos encontrávamos. Ela tinha envelhecido, os cabelos estavam compridos e apesar de alguns fios brancos, ela continuava linda.

- Faz tempo, né?

Respondi que sim.

Ela me perguntou se eu estava bravo.

Não respondi.
- Está me evitando? Eu fiz aquilo tudo para o seu bem.

Silêncio de novo. Como sempre ela tinha toda razão, não dava para esconder dela nenhum sentimento. Nossos encontros eram sempre tao dificeis, eu nao sabia lidar com o jeito que ela fazia eu me sentir. Sempre me questionando, me fazendo pensar demais. Vivemos muitas coisas boas juntos, mas `as vezes ela me fazia sofrer. Eu queria ficar mais tempo com ela e ouvia sempre as mesmas reclamações. Que dava atenção demais aos meus amigos, que a gente pertencia um ao outro e mesmo que eu tentasse, a gente nunca ia se separar.

- Posso ficar um tempo aqui sentada com voce?

Com uma certa resistência, disse que sim. Peguei meu walkman e coloquei os fones no ouvido. Apertei o play e comecei a ouvir Billie Holiday. Esqueci que ela estava ali e comecei a cantar. Quando a música acabou, abri os olhos e vi que ela esatava me olhando fixamente. Abriu um sorriso. Ficamos sentados durante um bom tempo.

Finalmente a solidão e eu fizemos as pazes.

2008-08-09T08:04:00.001-07:00

Ontem antes de dormir me veio essa frase na cabeça.

Nao preciso ter pé, nem cabeça. Minha alma ja me basta.

Celebrity

2008-08-09T08:00:00.000-07:00

Gente o programa de hoje é sobre celebridades. É isso mesmo pessoal de casa, as chamadas celebrities que hoje invadem os noticiarios, as revistas, o banheiro da sua casa, a caras do seu cabelereiro. Gostariamos de deixar bem claro que nao queremos ganhar audiencia falando delas no nosso bloguinho. Até porque isso seria bastante pretensioso da nossa parte. O lance é que precisamos fazer o nosso protesto. No programa de hoje a vitima é a belissima Fernanda Lima. Para voce, machinho de plantao, que vai dizer que é inveja, nao é nada disso. A mulher é maravilhosa sim, a gente sabe. Agora, sair na capas das revistas duzentos quilos mais magra, apenas dois meses apos ter dado é luz é demais para nossa cabeça. Nenhuma mulher, amamentando dois gemeos emagreceria tanto em tao pouco tempo. Pode perguntar à equipe do Globo Reporter. Ela esta fazendo um regime e daqueles. O que significa que os dois pimpolhos recém chegado na terra, devem estar tendo que tomar leite magro com adoçante. Oh, coitados. Além do mais, caros telespectadores, algumas desavisadas de plantao podem mesmo achar mesmo que isso é possivel e correr serios riscos de saude. Hellooooo, isso nao é normal. Porque ao inves de escolher um lipoaspirador, sei la como chamam os especialistas nisso, ah é, cirugiao plastico, ela nao escolhe ser honesta com as outras mulheres? Ok, faça o que quiser, mas nao saia por ai, pagando de gatinha, dizendo que emagreceu de felicidade. Além de todas as cobranças que as mulheres tem, so faltava essa: descer os degraus da maternidade vestindo aqueles biquinis de paete cafona e posar na Boa Forma. Ah Fernanda, deixa a gente em paz. Deixa a gente curtir as redondices, deixa a gente emagrecer sim, mas na boa, sem noia. Sabe o que a gente acha? Que voce é a maior xarope, xarope de xenical.

E na proxima semana, nao perca: nao vamos falar sobre a Amy Winehouse.

Para nao morrer

2008-08-09T07:58:00.000-07:00

Para Yuki ler.

Escrever para nao morrer de raiva.

Do caralho, da puta que o pariu, do transito.

Escrever para nao morrer de amor.

e pouco a pouco ir juntando as palavras tao solitarias, abandonadas pelo vocabulario popular.

Escrever para nao morrer de tedio nas linhas retas do texto.

Para nao morrer de tristeza com Z, que deixou o S para fora da palavra choramingando.

Escrever para nao morrer de decepçao, frustraçao, todas as palavras com um começo diferente e o mesmo fim.

Escrever para nao viver de pontos, colocar vrigulas, pausas, acentos.

Escrever que é para viver feliz.

Drink'n dial

2008-08-04T20:17:00.000-07:00

Drink’n dial. Voce bebe e na empolgaçao da cachaça seu telefone vira uma arma mortal. Voce dispara torpedos sem noçao, achando tudo super engraçado. O problema é que normalmente nestas horas, so voce e algum outro cachaceiro ao lado entendem a piada. Bebado é foda. Na manha seguinte voce acorda com uma sensaçao estranha. Abre os olhos e depois de algum tempo solta um sonoro: ah naaaaaao. Parabéns, voce acaba de lembrar das cagadas de ontem. Dai vai checar o celular, pronto, fodeu. As maiores vitimas do drink’n dial segundo as pesquisas do IBGE sao os ex namorados. Voce manda uma mensagem para chorar as pitangas da saudades, ou entao simplesmente solta um sonoro: canalha. Parece que quanto mais a gente bebe, mais as emoçoes se mexicanizam, por isso cuidado. Tem também as ocorrencias com paquerildos. Nunca, jamais, mande uma mensagem bebada para um futuro, atual peguete. Além de achar que voce pertence à linhagem Roitman, tem grandes chances de ele nao estar manguaçado e nao achar graça nenhuma na sua mensagem cheia de erros de digitaçao. Por isso amiga, ao beber nao dirija e sobretudo nao mande sms. Além de bater o carro, voce corre o risco de pagar um mico bem cabeludo. Va de taxi e na proxima, ve se deixa o celular em casa.

Receitinha piegas

2008-07-29T18:03:00.000-07:00

Outro dia minha prima casou e fez aqueles rituais todos que eu costumo evitar: cha de cozinha, de cadeira, de bebe, enfim. Ela pediu para que cada convidado levasse uma receita. Como meu forte é a patinaçao artistica e nao a cozinha, levei isso ai:

Receita de bolo, quindin e torta todo mundo tem. Ja a medida da felicidade a gente vai descobrindo aos poucos, colocando um ingrediente, tirando outro, aumentando o forno, deixando as coisas esfriarem com o tempo.

Eis a minha receita

Comece separando um bocado de discos
Esquente com jazz

Reuna alguns amigos em volta de uma mesa
Acrescente vinho, muito, muito vinho

Conte historias mirabolantes que voces viveram, invente outras
Coloque sal e pimenta a gosto

De risadas sem medir o volume
Fale bobagens que amanha voces vao esquecer

Agradeça os elogios pelo jantar que voce comprou pronto
Deixe a louça toda para amanha

Se despeça dos amigos com um abraço de irmao
Apague a luz e va dormir de conchinha.

Mulher de cinza

2008-07-29T17:43:00.000-07:00

Era uma vez uma menina de familia rica que começou a crescer e não parou nunca mais. Esticou suas pernas e braços. E um dia acordou sem conseguir respirar. Faltava ar. Ao amadurecer, endureceu. Começou a ganhar dinheiro, que brotava em pé. Pézinho de café. E de tanto enriquecer, de tanto se abrir, perdeu seus modos, sua educação.

Foi violentada e esfriou. De tanto chorar, virou terra da garoa. Foi rasgada por prédios, que não paravam de se erguer. Se tornou mãe e madrasta porque acolheu sem dar trégua. E hoje cria filhos loucos, mendigos, que apesar de seus maltratos, não tem mais a quem abraçar. Incentiva seus bandidos com amargura e exclusão. Satisfaz urbaninhos com seus prazeres da noite. Cuida das unhas de suas socialites e engarrafa as emoções de uma vida passada no trânsito.

Virou empreendedora, constrói e vende felicidade por metro quadrado. Nos Jardins ou Morumbi, você é mais feliz, pode ter certeza. Quem precisa de Paris, quando se tem um dois dormitorios no Chateau de qualquer coisa?
E a gigante cresce assim, de noite ela é magnata: `as vezes usa gravata, `as vezes vestidos com brilho. Freqüenta restaurantes de luxo. Abre as pernas e deixa passar por suas largas avenidas carrões importados, que arranham a sua pele preta de asfalto. De noite ela brilha, esconde suas rugas. Sua pobreza fica debaixo das saias de seus viadutos.

De dia ela é suja, pixada, tem a maquiagem borrada e a camisa suada de trabalho. Esconde pessoas atrás dos vidros, dentros dos carros, debaixo dos capacetes, atrás das janelas. Esconde amores em praças cinzas, ciúmes em cruzamentos engarrafados. Seu sonho é um dia ter um pedacinho de céu.

Sampa, você é assim: um amor que eu nunca esqueci. Quero te fotografar, te explorar, te deixar e um dia pensar nas saudades que você me dá.

Acordei com o pé frio

2008-07-29T17:38:00.001-07:00

Numa manhã fria de segunda eu mal acordei e já te conhecia. Você visitou meus sonhos. Era moreno, as vezes loiro, num mes ruivo, no outro castanho claro. Algumas vezes voce tinha uma barriguinha que esticava o elástico da bermuda. Eu gostava e dava aqueles apelidos que só ficam brega nos outros. Você me levava pra jantar, dançar, caía de bêbado comigo. Depois a gente transava a noite inteira. Eu dava risada das tuas caras de sedutor, do teu jeito desajeitado. Te seduzia com os cabelos soltos, fazia pinta de sexy. E nem me preocupava de ter esquecido aquele pelinho extra, nem tão sexy assim.

Gostei de você muito, pouco, médio, não gostei de nada do que você me fez. Tentei descobrir o que você queria, deixei até de pensar em mim. E foi aí que você me assaltou. Roubou meus pensamentos, minha atenção em plena sessão de cinema.

Me deixou nervosa, por gostar demais de você ou angustiada, por me sufocar com os teus presentes. Jogou em mim a fumaça ansiosa do cigarro aceso logo de manhã. Com você eu estou de saco cheio. Mas sem você o tempo não passa. Às vezes é você quem parte, `as vezes sou eu quem sai correndo.

E haja pique para todo esse exercício: dispara, encolhe, abre, fecha, expande, quebra e se distende. Pelo menos de artrite esse coração não morre. Tudo isso por sua causa: Tiago, Rodrigo, Agusto, Felipe, Gabriel, André, foram dois. Tantas vezes eu tentei explicar: gosto da cerveja com as amigas toda terça. Tô querendo ser mais egoísta. Nao preciso de ajuda, mas queria uma maozinha pra trocar a lâmpada. Nao estou te pedindo nada, so sonhando mesmo. Quem sabe um dia voce nao aparece?

Nome de esmalte

2008-07-28T10:56:00.000-07:00

Outro dia eu e as mininis estávamos comentando sobre nomes de esmalte. Gente, nome de esmalte é a coisa mais brega que existe. Por que ao invés de ser roxo ou o vermelho, o esmalte tem que chamar “ final feliz”??? Peloamordedeus, que mente doente é capaz de pensar num nome desses? Será que é para eu achar que tudo na minha vida vai se resolver com uma camadinha de rosa? Além dos românticos, tem a categoria dos esmaltes psicóticos: “malícia”, “ desejo”, “fortuna”, “obsessão”, tem até o “ boa sorte”. Que é isso minha gente, parece que nós somos um bando de loucas, desesperadas, pintando as garras para pegar o primeiro que aparecer na frente. Vai lá filha, passa um “boa sorte” e vê se arranja logo esse marido. Agora, o favorito dos favoritos para mim, a grande poesia dos esmaltes é o “ ti ti ti”. Uma cor inspirada no clima dos salões de beleza. Só pode ser.

Lei seca. Dica número 2

2008-07-18T14:19:00.000-07:00

Além de fazer amigos no AA, outra dica boa pra não ser pego pelo bafômentro é comprar um táxi. Ouvi isso e achei simplesmente ge-ni-al.

Aquele dia

2008-07-17T11:11:00.000-07:00

Sabe aqueles dias que você olha para fora da janela e acha a vida linda? Ou melhor, aquele dia, porque esses dias não são tantos assim. Pois é, você ouve uma música fofa tipo Kings of Convenience, o céu brilha lá fora, você se sente amada, cheia de amigos, seu cabelo tá bom, nem muito volume, nem pouco, o movimento ideal, chega até a brilhar. Ah como esses dias são raros... A gente pensa que vai dar tudo certo, coisas incríveis ainda vão acontecer. Como se esse dia fosse terminar igual a último capítulo da novela, com todos os personagens da sua vida em um casamento, cada um sorrindo, de de braços dados com seu amor. E no final da cena, todos se abraçam enquanto a câmera vai subindo, mostrando o elenco inteiro. Nesses dias você caminha pela rua em câmera lenta e as árvores soltam folhinhas em cima de você. É como se a sua vida fosse um clipe, as pessoas olham para enquanto você atravessa a rua. Tá tudo bem, tá tudo ótimo, nem que seja só até hoje `a meia-noite.

2008-07-15T15:03:00.000-07:00

Deve ser mesmo alguma lei da físia, quanto mais de saco cheio você fica, mais vazio você sente. Hoje de manhã acendi uma vela pro meu anjo da guarda, pedi pra ele mudar a minha vida radicalmente, me trazer um belo espanhol, dono de uma vinícula no sul da França. Com bigodinho charme e tudo. Pedi também pra mudar de emprego, ser descoberta por um produtor famoso e estourar nas paradas da Billboard. Fazer uma tournê pelo mundo. Mas do jeito que a coisa anda, se a casa não estiver em chamas quando eu chegar, já está bom demais. Ah, como é bom ser otimista.

Quando acaba

2008-07-13T20:06:00.000-07:00

Quando a gente sabe que acaba? Em qual momento, segundo, em qual dos beijos a gente ja nao era mais a gente? Entre qual filme? Sera que foi no momento em que o microondas estourou dizendo que a pipoca estava pronta? Sera que aquela linha na escova de dentes marcando a hora de trocar foi quem ditou o nosso fim? O que fez da gente dois estranhos, dois mortos que jantam? A gente presta atençao na conversa da mesa ao lado. Nossos beijos sao burocraticos, nosso sorriso é carimbado por uma impressao de fim. Somos o casal da pizzaria de domingo, que senta um ao lado do outro com dois copos de chopp intocados. Eu tomo banho de porta fechada, voce nao me pede mais livros emprestados. Eu nao levanto mais cedo que voce, so para escovar os dentes e dar o primeiro beijo da manha. As vezes acho que meu padeiro me conhece mais. Eu nao vejo mais graça no que voce fala, nao vejo graça em nada, nem nesse texto. Acabou.